Искреннее недоумение

      — Арс! Ты где там? — как только Арсений ответил на звонок, он услышал недовольный голос друга. — Долго мне тебя ждать?       — Что, начлен, случилось? — вполне логичный вопрос. В четыре часа ночи-то.       — Я в ВК тебя жду-жду, опять жду, ещё жду. И, не поверишь, снова жду! А ты не появляешься!       — Может, потому, что я сплю?       — У тебя фотосессия сегодня была, ты вот сто проц фотки редачишь, — голос Антона звучал всё недовольнее. Арсению становилось даже совестно как-то.       — И как я должен был догадаться, что ты меня ждёшь в ВК?       — У тебя на меня разве не стоит?       — Стоит.       — Уведомление о новых сообщениях?       — Блокировка потока сообщений в четыре часа ночи.       — Там нет такой функции.       — Я знакомого программиста попросил. Зато мешков под глазами больше нет.       — Они есть, Арс.       — Их нет.       — Признай: сколько бы ты ни спал, твои мешки под глазами всё равно будут способны убедить Люка, что они его отцы. Твоя тёмная сторона силы скрывается в них. Тебе нечего стесняться!       — Мы будем обсуждать мои аристократичные круги под глазами или то, из-за чего ты всё-таки ждал меня? — Арс начинал злиться. Он действительно хотел закончить обработку фотографий с двумя прекрасными людьми – сегодня он фотографировался с зеркалом – и выложить с самого утра хорошую фотографию. Теперь, видимо, придётся отложить планы.       — А, ну да! Короче, Арс, я тут это. Того. С Ирой посрался, короче.       — И?       — Рой. Девушка моя.       — ... я в курсе.       — Я с ней поругался.       — ... я понял.       — Даже я не понял, из-за чего мы поругались, а ты уже просёк? Ну ты даёшь, старик! А мне объяснишь?       — Мне кажется, или ночью ты становишься... тупее?       На самом деле Арсений еле сдерживал смех, но он же – как сам искренне считал – профессиональный актёр, так что он держался из последних сил. Похоже было на очень тихую трясущуюся гиену. И на весьма аккуратного тюленя, осторожно истерично бьющего диван, чтоб не было слышно. Внутренний зоопарк Арсения был, в общем, под впечатлением.       — Да ладно тебе, ну чё ты. Это не ночь, это жизнь, — сквозь километры было слышно, что Антон смех как раз и не сдерживал. Хихикал, хихикал, наверняка даже глаза прикрыл. — В общем. Я тут тоже сегодня пофоткался немного.       — Повторяка номер два из помойного ведра... — на автомате вырвалось у Попова. Он честно не знал, почему помнил эту дразнилку и почему применил её сейчас, но... так вышло.       — Как-как ты Воронеж назвал?!       — Хорошим, прекрасным местом. Так что с фотками?       — А, ну да. Сделал пару... пикантных фото. Вот, думаю, может Ире отправить.       — О, покажи.       — Ну... окей? Парочку не слишком откровенных, — после этих слов ухо Арсения провибрировало от телефона, известившем о новом сообщении от Антона.       Арсений поставил разговор на громкую связь, открыл приложение ВК и зашёл в диалог с Антоном. Оценивающе глянул на две фотки его не слишком выраженного пресса, на котором лежали руки – совершенно без украшений, что заняло у мужчины время на осознание, – цепляющие резинку боксеров. Растянув пальцами картинку, увеличивая, Попов попытался прочесть марку белья, но было размыто, так что ему потребовалось время для этого.        — Неплохо, неплохо. А ещё? — спустя добрые три минуты сорок три секунды молчания выдал Арсений.       — Ха? Не сброшу.       — Почему?       — Потому что они слишком откровенные.       — То есть какой-то там Ире ты думаешь их сбросить, а прекрасному лучшему другу мне – нет? Это же неправильно!       — Странные у тебя представления о правильности.       — Нормальные. Кидай фотки.       — Ну не хочу я тебе фото своего члена кидать!       — Почему?       — ... хороший вопрос.       — Ну так отвечай.       — Э-э-э...       — Дик. Классный чувак. Ну так что?       — И вот как понять, когда ты шутишь, а когда нет? — на этот раз Антон звучал растерянным. Очень.       — Чувствуй. Но сейчас дам подсказку. Я не не не шутил.       — Ты мог оставить только одно «не».       — Возможно. Так что? Долго ждать фото?       — Мне сейчас правда надо кинуть тебе фотку своего члена?       — Да.       — Охренеть.       — Я жду.       — Бля, Арс.       — Я не бля, я чебурашка.       — Что?       — Старый анекдот, забей. Где фото? ВК так долго грузит?       — Я сейчас долго гружу. Подожди, мне въехать в ситуацию надо.       — Сначала фотку кинь, потом въезжать будешь.       — Ну...       Арсений вздохнул и собрался было сказать что-то ещё, но внезапно понял, что Антон замолчал. Как-то странно замолчал.       А потом глянул на экран телефона.       — Хм.       — И это твоя реакция?       — Спасибо?       — Это даже не смешно.       — Я назвал твой член красивым, что смешного?       — Ты... что?       — Ничего.       — Нет, подожди. Ты ведь только что...       — А ты уверен, что тебе надо мириться с Ирой?       — С кем?       — С Ирой. Девушкой твоей.       — А. Помню. Не знаю. Наверное.       — Вот как.       — Арс? Что ты делаешь?       — Нечестно ведь, что только ты один отправляешь такие фото, да?       — Ты сфоткал свой член?       — Фоткаю.       — И ты хочешь сбросить мне... такую фотку?       — Ага.       — Почему мы обмениваемся фотографиями наших членов?       — Не знаю. Просто? Так все друзья делают?       — Вы с Серёгой тоже так делали?       — Нет. Могли бы. Не захотели.       — Что у тебя с голосом?       — М-м-м... Не обращай внимания.       — У тебя дыхание сбилось.       — Тебе кажется, Тох. Антон. Тош. Кажется. Да. Чёрт...       — Арс?       — Да. Тош. Скажи ещё раз.       — Чт-, чё бля? Арс?       — Да-а. Можешь протянуть? Как ты умеешь. Антош.       — Типа... А-а-а-рс?       — Отлично. Сейчас фотка будет.       — Бля.       Арсений наложил на получившееся фото базовый фильтр в фотоплёнке IOS и с чувством выполненного долга отправил её в диалог с Антоном.       Прочтено сразу же. Ждал.       — Бля.       — Ну как?       — Бля.       — Тох?       — Бля.       — Содержательно, конечно, но...       — Бля.       — Остальные слова забыл?       — Бля.       — Или больше сказать нечего?       Молчание.       — Шаст?       — Спасибо.       — О. Я тронут.       — Почему ты просил назвать тебя по имени?       — Что? Не было такого. Не-а.       — Арс.       — Что?       — Ар-р-р-рс.       — Чёрт. Я же не... ладно, продолжай.       — А у меня ещё фотки есть.       — Кинешь?       — Обмен?       — Обмен.