Он мёртв

Он гнался за удачей, но она ускользала. Он пытался дышать, но воздух царапал его лёгкие. Он хотел открыть глаза, но ничего не смог увидеть из-за крови, засохшей на веках, заставившей их склеиться. Он хотел встать, но руки сковало тяжестью всех упущенных возможностей и невоплощенных в реальность действий, оставшихся в дальнем ящике с наклейкой "планы". Наконец Он поднялся на колени, опёрся на локти, задышал тяжело и рвано, словно глотнул воды и часть попала ему в нос. Его мускулы потеряли всякую упругость, он почти сдался, но слабое тело всё ещё продолжало трепыхаться в попытках убедить себя в том, что жизнь не кончится здесь, что он вернётся домой... Запекшаяся кровь на лице, истерзанное в бою и ставшее бездвижным тело, лишённое способности сражаться. Ужасное зрелище ожидало тех, кто нашёл его утром. С уходом жизни тело будто сжималось, становилось маленьким, серым, незначительным. Оно отдавало всё полезное, что хранилось в нём, земле. Куда уходит душа? Наверняка сейчас "он" всё ещё здесь. Реинкарнации нет. Он мёртв.