Здраствуй, Ирен...

Я взял уже потертый конверт в руки. Никогда не волновался или боялся. А сейчас и волнуюсь и боюсь. Не знаю чего. Конверт еще не закрыт. Может не стоит отправлять? Может ей вовсе не интересно его читать. Но тут я опомнился. Она писала свои изящным почерком свой адрес. И я отправлю по нему письмо. Я взял в руки листок и уставился в него... "Здравствуй, Ирен. С чего вдруг ты решила отправить мне свой адрес, как невероятный подарок, я не знаю. Но я даже рад. Покажусь тебе не интересным и банальным, но я рад видеть твой почерк. По нему видно все. Ты волновалась и писала очень быстро. Почему ты волновалась?.. Давно мы не виделись. Знаешь, твои смс-ки до сих пор у меня в телефоне. Я их не удаляю, я иногда вспоминаю о них. Тогда, когда голову бьет тяжелая мысль о том времени. Мне иногда кажется, что скрипка, на которой я играю, отдает твоим голосом. Но это бывает редко, только тогда, когда я вспоминаю о твоих смс-ках. Странное ощущение боли на душе. И холодок по спине. Бабочки, что должны были танцевать у нас в животе, давным-давно умерли там же, так и не дотанцевав смертоносное танго. Я скучал по тебе когда-то. Теперь я просто принимаю все как должное. Ты исчезла, но вот опять появилась. Я сжег то твое письмо с адресом. Не хочу видеть твоего почерка. Не хочу, чтобы было желание отправить тебе еще одно письмо. Так сжег, как и все воспоминания о тебе. Адрес в костер - воспоминания глубоко в душу. В сущий ад, что у меня в сердце. Я скучаю по тебе сейчас. Я не забуду тебя, я всего лишь стер воспоминания. Не пиши мне больше, хорошо? Зачем нам это. Просто представим, что не было письма с твоим адресом. Что не было моего ответа. Что не было той жгучей боли в наших сердцах. Представь, что я врал насчет этого всего. Это писал не я. Впервые писала душа. Хотя ее у меня нет. Прощай навеки, Ирен. I am Iran looked "