Мастер и Метро

Бессолов и раньше не прочь был выпить и зайти на Цветной Бульвар к Саше, но сейчас ему было не до этого. Из-за какой-то банды, поубивавшей почти всех лидеров нынешних фракций, они просто поставили метро с ног на голову. Он послал к ним своего лучшего убийцу, Игоря, но когда его нашли в виде бесформенной кучи... Теперь он часто пил, постоянно нервничал, да и вобще, вся та гниль, что сидела в нем, полезла наружу. Теперь он опасался за Логинова - единственного, кто ещё остался жив. А если народ распустить? Он же моментально и на поверхность пойдёт, и глушилки отключит, и вообще, они останутся беззащитны перед западом! Хотя... какой к черту запад? Небось то же самое, что и тут, а то и похлеще. Все таки он вернулся на Цветной. Но к Саше он заходить не собирался. Он просто заказал три бутылки местной водки и начал заправляться. Потом, поняв, что занюхивать, как у местных, у него не получится, окликнул: - Оффициант! К нему подошла прелестная девушка, в открытом наряде. Единственное, что портило её фигуру - уродливейший шрам на шее. - Что пожелаете? - спросила она нежным голосом. - Закуску... - Бессолов явно хотел её. - Будет исполнено. - с улыбкой ответила официантка. Как только она принесла запуску, Бессолов, взяв её за руку, спросил: - А какие у вас планы на вечер? - Да никаких... - Может, соизволите заглянуть ко мне? - при этих словах рука Бессолова потягулась к её бедрам. - Простите, но нет. - с этими словами официантка вы вернулась и ушла. - Не возражаете? - рядом с ним на стул уселся мужчина в костюме, глядя на него своими разными глазами. Один был изумрудно-зелёным, второй - темно-карим. - Пожалуйста... - Бессолов подовинул к незнакомцу рюмку. - Нет-нет, не надо. Не люблю пить в таких местах. И пить... это? - он ткнул пальцем в бесцветную жидкость. - Особенно при ваших-то возможностях, господин Бессолов. - Откуда вам известно это имя? - насторожился он. - Мне много чего известно. И знаете... Не тянет меня с вами откровенничать. Думаю, моё имя сможет дать вам некоторую наводку на то, кто я. - с кривой усмешкой ответил мужчина. - И как же вас зовут? - настороженно поинтересовался Алексей Феликсович. - Воланд. - Ох ты. Нет, мне ваше имя ничего не говорит. Знаете что, пойдемте-ка ко мне. Там все и обсудим. - предложил Бессолов. - Пожалуй. - согласился Воланд. Проходя мимо одного из шатров, он заметил, что Бессолов торопится мимо него пройти. Слегка открыв его, он увидел девушку, лежавшую на спине, в изорванной одежде, с тремя проколами на шее. На её животе были видны следы протекторов от ботинок, а на ногах - множество синяков. - Господин Бессолов, а кто это там? - он указал на шатер. - Да.... так. По сути - моя... мнэ... - он замялся. - Рабыня? - припечатал Воланд. - Можно и так сказать. - ответил Бессолов. Дальше они шли молча. Зайдя в бункер, Бессолов провёл типичную экскурсию для гостя, и вскоре они сидели в его кабинете. - То есть вы утверждаете, что наш народ надо держать в таких условиях? Когда еды и воды им едва хватает, а вы объедаетесь и обпиваетесь? - бестактно спросил Воланд - Ну, я бы не так грубо выразился... - начал было Бессолов. - И держать народ в слепом неведении? Они не знают, что кроме них есть ещё выжившие! - Да! А иначе наш народ совсем распустится! Его же в постоянной петле держать надо! Иначе все скатиться в пропасть! - замахал руками Бессолов - А как же вы? - Я... Мы. Наш удел быть избранными, править из тени. - Вот значит как... Знаете, Алексей Феликсович, вы не человек - вы куча навоза. А посему - голос Воланда загремел раскатами грома. - Быть вам среди оного! Он стукнул трость об пол, и вокруг Бессолова сомкнулась тьма. Очнулся он в чем-то теплом, липком и дурно пахнущем. Над ним светила луна, а где-то кто-то заунывно выл. Он попытался встать. Липкая жижа доставала ему до пояса, замедляя ходьбу. Внезапно он заметил что-то белое, метнувшееся к нему. Последнее, что Бессолов увидел в своей жизни - распахнутая беззубая пасть огромного червя. Воланд зашёл к той девушке, которую он видел вчера. - Здравствуй. Как тебя зовут? - спросил он, учаживаясь на ковёр. - Саша. А вас? - Воланд. - Ага. И что же, Воланд, вы нуждаетесь в моих услугах? - Саша вопросительного посмотрела на него. - Нет. Я хотел спросить, что тебя связывает с Бессоловым? - Ну, он мой... хозяин. - Но это же... Просто невероятно. Ты делаешь самую... омерзительную работу, какую только можно представить, а он? - А он даёт мне антирад. - Ясно. Ну, я пошёл. - Воланд распрямился. - Прощай, Саша. Он ушёл, полный странных дум. Теперь он не знал, как судить о людях. И среди знати, и среди простых попадались абсолютно мерзкие, и напротив - невероятные люди. И что теперь делать? Что сказать Ему?