В один прекрасный день...

В один прекрасный день я застрелюсь. Это не случится неожиданно или под влиянием некоторых эмоций или событий. Это будет спланировано, но не так как убийство или тур-поход. Это будет как подведение итога, но не как в очередной научной работе или отчёте президента в Новый год. Всё будет придумано до мелочей. Но не до таких, чтобы знать силу, с которой пуля влетит в стену после моей головы. Это не прощальная записка или что-то в этом роде. Не предупреждение. Просто... Просто мысли в слух. *** У меня будет квартира. Вот именно такая как я представлял. Просторная и в тёмных тонах. Пистолет, точнее револьвер будет лежать в ящике, в самой посещаемой комнате - гостиной. Только не так уж она и "самая посещаемая". Кроме меня там никого не бывает. Револьвер в верхнем ящике. Самом первом. Заряжено будет только 2 пули. Первая - основная. Должна попасть. Вторая, не сочтите за глупость, если промахнусь. В этом момент я буду стоять возле широкого окна. Не стоит волноваться, что потревожу соседей. Вид моего окна - все лишь кирпичная стена с пустующей пожарной лестницей. Ничего особенного. Окно будет открыто, мне понадобится последний глоток воздуха. Согласен, он будет не такой свежий как где-то в лесу, но хоть что-то. Это будет вечером. Надеюсь, в тот день не будет очень жарко. Хочу, чтобы последним вдохом стал прохладный воздух. По поводу наряда, я не особо волнуюсь. Будет пижама или то, в чём приду после работы. Не думаю, что это будет иметь особо важное значение. Лёгким движением руки я достану револьвер. Холодный. Можно почувствовать как нервные окончания передают эту информацию в мозг. Этот момент тянется так долго, словно весь мир застыл. Пули такие же холодные. Грех не повертеть их в пальцах, а затем позволить скатиться в ладонь. Слышно брязканье метала. Успокаивает. Щёлкает барабан. Первая пуля. Должна попасть. Вторая пуля. Если промахнусь. Закрыть барабан. Дуло уже направлено в весок. Весьма чувствительная кожа ощущает холодное кольцо. Почти ледяное. Будет больно? Возможно, хотя скорей всего нет. Или какие-то доли секунды поболит. А дальше не важно. На счёт три? Да, но только один... два... выстрел. Все условия соблюдены? Да. Завещание? Не нужно. Как думаешь? Дальше не важно. Но ведь... А дальше не важно. После это уже ничего не будет иметь значения. Ровным счётом ничего. Где-то я слышал, что после смертельной раны мозг работает ещё 15 секунд. И что мне делать это последние время? Буду ли я жалеть? Просить меня спасти? А это важно? Что ж, посмотрим. И вот палец на курке. Всё обдумано. Всё решено. На счёт три? Один... Два... Курок спущен. И снова всё в замедленной съёмке. Сначала, словно ты и есть пуля, видно как она, проворачиваясь, делает прорыв в коже. Затем пробивает вены, закрывая собой дыры и не позволяя крови выйти наружу несколько мили секунд, и череп, делая трещины, а затем впадину. Какая-то плёнка. Почти не создаёт затруднений. И мозг. Всё. А дальше на вылет. В обратном порядке. Мозг. Плёнка. Череп. Вены. Кожа. Затем слышно звук удара о стену. И снова медленно. Падать не высоко, да и не больно. Но медленно. Колени. Наклон. Туловище.Лицо. А дальше тишина... И это что-то изменило? А это уже не важно...