Победа

Молодой человек в форменном чёрно-бежевом плаще и необычной шапке, напоминающей голову лягушки с большими задорно-синими глазами, стоял на небольшой поляне и наслаждался природой. Картина, открывшаяся ему, казалась совершенно обычной для этого времени суток: закатное солнце опаляло верхушки деревьев, выделяющихся тёмно-зелёной, почти чёрной, листвой на фоне яркого, рыже-жёлтого неба, розоватые облака, неспешно подгоняемые ветром, совершенно спокойно плыли по небу. Почти идиллическая картинка, всё было так, как и должно быть. Ну, почти всё. Исключение составлял чокнутый, по мнению парня в странной шапке, напарник, уже примерно с минуту пытавшийся привлечь к себе внимание. Как ни странно, пока что мирными методами. - Эй, Лягушка! Хватит игнорировать Принца! Я себе что ли задание объясняю? - Бел-семпаай, вы не волнуйтесь, с психами такое бывает. Поговорите сами с собой, успокоитесь, а там и мне что-нибудь новое расскажете. Мирные методы себя изжили. Именно это понял парень, когда в него полетело с десяток стилетов. Благо, этот фокус был уже далеко не новым, и Фран успел защититься иллюзией. - Недопринц разозлился, - пробормотал он самому себе, а после чуть громче добавил: - здесь слишком безмятежно и мирно для вас и ваших стилетов. Не очень уважаемый семпай, не могли бы вы не портить обстановку? -Ши-ши-ши, наглое земноводное, если ты не прекратишь нести этот бред и выводить меня из себя, я испорчу тебя. Убью, а лучше просто изнасилую прямо здесь и сейчас, - Бельфегор широко улыбнулся, скорее, оскалился, в своём фирменном стиле. Фран решил, что и правда, пора бы заканчивать доводить неуравновешенного напарника, ибо семпай не в первый раз грозился сделать подобное с «немилым кохаем». Фран не боялся физической боли. Совсем. Но желания Бельфегора сулили прежде всего моральное унижение. Тем не менее, методы наказания варийского Принца наводили на определённые мысли, которые стоило гнать от себя куда подальше, во всяком случае, на миссии. А вот после можно и подумать будет. - Семпаай, у нас снова зачистка? – растягивая гласные, спросил парень. - Да. И опять отряд Вайт Спелл из Мельфиоре. Никто из них не должен уйти из этого леса, ты понял? Иначе Скуало нам устроит очередную промывку мозгов. Фран вспомнил голос капитана, обладающий просто невероятной для нормального человека громкостью, вспомнил, как тот совсем недавно высказывал, а точнее выкрикивал, всё, что думает о некоторых варийцах, и понял, что повторение будет явно лишним, если он, конечно, не хочет оглохнуть в столь юном возрасте. - Окей, Бел-семпаай. Вы уж постарайтесь там всех уложить. Хотя мельфиоровцы от одного вашего шишишиканья перемрут. Оно ведь такое жуткое. А стилеты вам и не понадобятся. - Гадкая лягушка, вернёмся с задания, ты у меня за всё получишь, - прошипел Бельфегор, вглядываясь в чащу леса и ища там людей в белой форме Вайт Спелла. Кажется, он что-то обнаружил, ведь выражение его лица стало более сосредоточенным. - Идём, мои будущие жертвы уже неподалёку. Две фигуры тенями скользнули в лес, затаившись до поры до времени, чтобы подобраться к противнику как можно ближе. Фран снова хотел как-то съязвить в ответ на последнюю фразу Бельфегора, но передумал. Он молча следовал за семпаем, думая об очередном задании, так схожем с предыдущими, но в чём-то все же и отличном от них. Всё также придётся убить кучу людей, виноватых, возможно, только в том, что они стали частью Мельфиоре. Всё также Принц возьмёт на себя «грязную» работу, а ему, Франу, останется лишь прикрывать напарника иллюзиями. И вернутся они в замок Варии точно так же, как и всегда. Или нет? Неожиданно в голове парня всплыла одна когда-то давно услышанная им песня. Казалось, она чем-то соответствовала ситуации. - Пировал закат, выгорал рассвет. Полыхал в лицо пьяному врагу… - не утруждая себя добавлением эмоций в голос, тихо пропел парень. - Эй, зелёный, ши-ши! Захлопнись и иди тихо, а то распотрошу, - злобно пригрозил пробирающийся вперед Бельфегор. - Ну-ну. Потрошить иллюзии не так уж весело, семпай. Но если вы настаиваете, я к вашим услугам, - протянул зелёноволосый парень. Бельфегор раздражённо шикнул себе под нос что-то про наглых лягушек и методы расправы с ними. Подумав, что эти темы уже не новы, Фран ради разнообразия решил подоставать напарника после миссии, а не во время неё, и благоразумно промолчал. *** Противников было много, даже слишком. Но разве Бельфегора это когда-нибудь волновало? Чем их больше, тем интереснее было от них избавляться. Можно было вызвать Минка, и попросту спалить всех неугодных Принцу. Или же воспользоваться старыми проверенными стилетами, сдобренными чистым уничтожающим пламенем Урагана. Но комбинировать всегда интереснее: тех пятерых, что хотели напасть со спины, познакомить с Минком. А семерым, что были впереди, можно широким жестом подарить по паре стилетов. Первый не успел даже пригнуться, как свистнуло лезвие, и почти сразу же раздался вскрик, потом бульканье: стилет аккуратненько прошёлся по горлу, оставляя после себя кровавые дорожки. Нападавшие на миг замерли, потом разом бросились на Бельфегора. Вариец ловко проскользнул между противниками, разделяя их и делая вид, что замахивается на две белые фигуры, оказавшиеся слева. Иллюзии, которыми Фран прикрывал напарника, работали безупречно. Никто из Вайт Спелла даже не усомнился в выбранной Белом цели. Два мельфиоровца в свою очередь попытались заблокировать ложный удар Потрошителя. Но его настоящей целью был человек справа, самый ближний к нему. Бельфегор крутанул в руке стилет, горящий пламенем Урагана, и всадил лезвие противнику между ключиц. Тот всхлипнул, выплёвывая кровь, и начал оседать на землю. Трое, стоявшие прямо за ним, тут же получили по стилету в сердце и сразу же выбыли из игры. Принц радовался: убийства были его стихией, давали ощущение необыкновенной свободы и эйфории. Вариец обернулся к двум оставшимся противникам, но они уже были мертвы. Их искорёженные гримасой ужаса лица доказывали, что Фран тоже знал своё дело. Но вот он, в отличие от Бельфегора, убивать не любил и видел в этом лишь досадную необходимость. Глядя на проделанную парнем работу, варийский гений только хмыкнул: на очереди было ещё много противников - отряд им попался далеко не маленький. Но победа будет за ним, иное даже не обсуждалось. *** Прикрывая Бельфегора от нападающих слева и добивая их с помощью своих иллюзий, Фран и не заметил, как чужое оружие скользнуло по его плащу, проникая в тело иллюзиониста где-то сбоку, а потом с хлюпающим звуком извлекаясь наружу. Яркая алая жидкость окрасила бежевые вставки, стекая тонкими струйками вниз и пропитывая воздух солоноватым металлическим запахом. И хотя в свете устроенной Бельфегором резни, этот запах витал повсюду, столь ощутимым для Франа он стал только сейчас. Парня передёрнуло. Он уже избавился от напавшего на него противника, когда отчётливо почувствовал свою слабость, но, увы, слишком поздно. Мысль о том, что он не просто выполнял миссию, а всё-таки хотел победить сегодня, ещё успела проскользнуть в затухающем сознании. А потом свет выключился. *** В туман сознания пробивалось заходящее солнце. Такое же красное, как… как что? А точно, как кровь. Кажется, она была разлита повсюду. Фран немного приоткрыл глаза. Судя по затихающим звукам битвы, Бельфегор как раз заканчивал своё развлечение. Парень понял, что не ошибся, когда неподалёку от него показался Принц-Потрошитель собственной персоной. - Эй, Земноводное, я закончил. Можем валить обратно в Варию. Скинем отчёт капитану, и я устрою тебе обещанное наказание, ши-ши, - смех внезапно прервался, когда Бельфегор увидел иллюзиониста. Он быстро оказался возле парня. Но открывшаяся картина казалась Принцу какой-то сюрреалистичной. - Лягушонок? Что за иллюзии ты тут устроил? И-ши-ши, это ведь всё твои фокусы… Фран… Это уже даже не забавно, заканчивай играться. Принц всё равно не поверит, что такую Лягушку, как ты, смогли бы ранить… Ведь не могли же… – Бельфегор сорвался на бессмысленное бормотание, сдобренное порцией фирменного шишиканья. Только на сей раз немного более истеричного, чем обычно. Мало кто знал, что варийский гений крайне болезненно отнёсся к потере своего бывшего напарника, Мармона. Терять ещё и Франа эгоистичный Принц-Потрошитель ни за что бы не пожелал. Калечить его собственноручно, используя как мишень для стилетов, Бел мог сколько угодно, но позволить вот так умереть на миссии – это было недопустимо. А иллюзионист со свойственной ему меланхоличностью взирал на своего семпая. Как будто бы и не Фран сейчас лежит с кровоточащей колотой раной в боку. А потом парень как-то странновато приподнял уголки губ, словно пытаясь улыбнуться, и слабым голосом прошептал слова, вероятно, снова вспомнившейся ему песни: - Пировал закат, умирал рассвет, отступала боль… - Ты что несёшь, придурок? – Бельфегор явно был несколько взволнован, пытаясь связаться с Луссурией. В передатчике слышались только помехи, что не добавляло варийцу настроения. - Чёртов павлин! Где он там со своей коробочкой шляется, когда здесь так нужен! - Алая капель падала с креста, … а мёртвые уста гордо и упрямо шептали… Больше созерцать эту картину Бельфегор не смог. Жизнь уходила из его напарника с пугающей быстротой. События повторялись с ужасающей точностью. Тогда Мармона он не спас. Сейчас Принц не мог проиграть. Он просто не любил проигрывать. По этой причине, да и ещё по очень многим, Бельфегор перевязал рану напарника, используя в качестве жгута часть собственного полосатого джемпера, каким-то чудом не загрязнившегося в этой бойне, осторожно приподнял Франа и, стараясь не касаться раны, чтобы не усилить кровотечение, взвалил себе на плечи. Добираться до замка Варии было не так уж и близко. А вот до машины, на которой напарники ехали на задание, можно было попробовать дойти. - Лишь одно осталось на свете – Победа, – прошептал тусклый голос иллюзиониста. А потом свет в глазах Франа отключили. Видимо, за неуплату. *** Больничное крыло варийского замка в этот день было необычно популярным местом для посещений. Но никто не ожидал, что сам гений Варии, Принц-Потрошитель, и просто офицер высшего командного состава Бельфегор почтит его своим королевским присутствием. Фран лежал здесь же. Ему была оказана необходимая первая помощь, но так как Луссурия был на задании, дальнейшее лечение находилось под вопросом. «Состояние тяжёлое, - говорили штатные доктора, - но, если продержится до приезда Луса, жить будет». Хорошее слово – «если», считал Бельфегор, сидя у постели своего напарника. Непонятная даже ему самому вина не давала отойти ни на метр. Слова, сказанные там, в лесу, не шли из головы, выбивая и так скудные жизненные силы из тела уставшего Принца. «Он говорил о победе, будучи в таком состоянии. Да он просто нёс бред! Эй, Фран, ты не должен умирать. Я ведь ещё не устроил тебе хорошую взбучку за вечное хамство. Слышишь?» Никто не знал, что будет дальше. Их время, возможно, ещё не пришло. А быть может, оно было просто так нелепо потеряно. Наша Победа. Но не слишком ли дорого она может нам обойтись? Наша … Победа?