Я не пастух

      Я не пастух. Ты не стадо.       Тебя сберечь не было, нет и не будет моей задачей.       Да, ты касаешься бережно хрупких плеч, но, мальчик мой, это, всё ж, ничего не значит.       Да, ты целуешься бешено. Каждый раз. Да, я с тобой забываю о многом.       Многих.       Но, в тот момент, когда «я» заменяет «нас», мне открываются двери к моей дороге, той, по которой привычно-легко идти. Ты – где-то там: за каким-то углом, стеною.       Я не могу обещать тебе всё. Прости.       Мне вообще обещать что-либо не стоит.       Я – не пастух.       Ты – не стадо.       На этом всё.       Хочешь – рискуй. А не хочешь… Да кто б позволил!       Я для себя выбираю другой костёр, тот, на который иду я по доброй воле.       И, к сожаленью, тебя за собой веду.       Впрочем, ты сам себе веток подкинул.       Глупый.       Я не святая. Я сердце твоё краду, чтобы его рассмотреть под десятой лупой.       Я не пастух. Да и волком мне, нет, не быть. Волчьи клыки уж давно на твоих ключицах. Чувствуешь? Стоит их чуть поплотней сцепить – и на клыках будет пульс твой прощально биться.       Бьётся…       Мне жаль.       Мне и правда, мой мальчик, жаль.       Я не пастух. Ты не стадо. И это – случай.       Только вот пальцы мои до сих пор дрожат.       Лучше бы я сберегла тебя.       Лучше б…       Лучше.