Мечты так хрупки...
21 июня 2019 г., 20:36
Мечтал я место создать,
Где не нужен с рождения меч,
Где кровью не покрыты детские пальцы,
Где не горят огни погребальных свеч,
Где спокойно спят малыши в одеяльцах,
Где не виден дым сизый войны,
Где металлом не пахнет одежда,
Где шелест зелёной листвы,
Где царствует мир и надежда...
Кто не видел с детства кровь,
Тот не поймёт нашу жажду мира.
Дети берут в руки оружие вновь,
Собирает Смерть свою виру.
Не деньгами — жизнью.
Детей и взрослых
Кровь наполняет барда лиру.
Я убил в себе человечность,
Закрыл чувства глубоко внутри.
За убийства детей страдать будем вечность,
Но рука поднимается вновь.
Не смей глаза закрывать. Смотри!
Смотри на страх в раскрытых глазах.
Смотри, как сжимают меч тонкие пальцы.
Солнце блестит на тонких руках.
Последние лучи дрожат на ресницах.
Боль шевельнулась в душе —
Неправильно! Глупо! Ужасно!
Сколько веков продолжаться ещё
Этой бойне и смерти напрасно?
Как ты, единственный друг?
Надеешься всё разорвать
Кровавый ненависти круг?
Как хотел бы я тоже простить, но...
Как могут люди позабыть,
Как год за годом боль копилась
От смерти близких и друзей,
Как мать на коленях долго молилась
За упокой родных сыновей,
Как дети шли в последний бой,
Уснув потом в земле сырой,
Как пустые глаза глядят в небеса,
Как красная нá поле пала роса...
Учиха — не монстры, не демоны.
Не так холодна их душа.
Приглядись, за толстыми стенами
Мелодия чуткого сердца слышна.
За броней ледяной и болит, и кровит, и рвется наружу
Растопить холодную зиму, вечную стужу.
И просит душа:"Дай мне согреться.
Дай мне тепла. Стань моим сердцем".
Мне так холодно без тебя, Хаширама...