С ним всегда тепло

Холодный ветер подбрасывает раскрашенные осенью в самые тёплые оттенки листья, беспорядочно лежащие на земле. Дерево качается, и с его тонких ветвей осыпается ещё несколько листочков. Небо затянуто хмурыми тучами, почти полностью закрывающими солнце. По мокрому асфальту растекаются лужи, так маня к себе маленьких детей в таких же маленьких резиновых сапожках. Такая погода навевает какую-то особенную, осеннюю грусть. Она не угнетает — ощущать её приятно, ты чувствуешь восхищение этой каждый раз разной осенью. Лёгкий дымок рассеивается в сыром прохладном воздухе. В следующую секунду слышен щелчок фотоаппарата. — Ты по-прежнему фотографируешь всё подряд? — спрашивает Брайн, снова поднося тлеющую сигарету к губам и делая очередную затяжку. — Ты слишком красиво смотришься в кадре, — отвечает ему Ботан, опуская камеру, — Я не мог это не запечатлеть. — Хватит уже, иди сюда, — он тепло улыбается, так хорошо заменяя спрятавшееся за хмурыми тучами солнце. Тот подходит к лавочке, ёжась от холода и как можно сильнее укутываясь в пальто, и садится рядом с парнем, с улыбкой положив голову ему на плечо. Тёплая рука того нежно накрывает его замёрзшую ладонь и начинает медленно поглаживать холодные пальцы. Ботан закрывает глаза, а потому теперь всё, что он ощущает — нежные прикосновения парня и уже привычный исходящий от него запах сигарет. — Ты весь замёрз, — обеспокоенно произносит Брайн, чуть сильнее сжимая его руку. — Придём домой — заварю кофе, — шёпотом отвечает тот, всё также улыбаясь. Ведь с ним всегда тепло.