Я кричу, ты кричишь. У нас нет выхода

Тяжёлая августовская жара плотным облаком оседает на нагретом асфальте, постепенно растворяясь в ночном запахе свежести. В эту ночь так же, как и в последние несколько месяцев он заезжает купить сигарет по дороге из колледжа. На носу последний год обучения, и сигаретного дыма в его голове и лёгких больше чем обычно. Он хочет навсегда запомнить запах грозы и краски для волос (хотя он не знает, где слышал его). Он садится на свой побитый временем велик и по раскатанной дороге съезжает на обочину. Глубоко в лесу полно корней, о которые могут зацепиться его колеса, и тогда оно полетит через раму отцовского велика, но кого это волнует. Здесь настолько тихо ночью, что под запястьями снова появляется напряжение, которое грозится перерасти в искрящееся безумие. Но он снимет его. Позже, немного позже(он снова думает о запахе аммиака). Он на ходу спрыгивает с велосипеда, скрипя проржавевшими от времени педалями, и бросает его в ближайшее примерно подходящее для этого место. Он чуть не забыл свой рюкзак, но зуд меж вен снова напомнил о себе, заставляя его вернуться. Он садится на уже начавшую желтеть траву, пожалуй, слишком близко к краю, но всем плевать. Сегодня у него особо херовый день, так что он свешивает одну ногу в пустоту обрыва, и думает, что этой картине не хватает сигаретного дыма. Он достает помятую пачку из заднего кармана своих скинни, и подкуривает, одновременно оттягивая несколько канцелярских резинок на своем запястье. Он уже давно не чувствует боли от этого, так что это даёт ему ещё один повод быстрее достать тетрадь. Он пролистывает несколько страниц, отыскивая среди исписанных неровным почерком чистый лист, и берет в руки карандаш. Мысли начинают выливаться на бумагу неконтролируемым потоком сумасшествия, наводя в его собственном разуме относительный порядок. Это все равно не надолго, думает он, и доставая последнюю сигарету, откидывает пустую пачку далеко за свою спину. - Хэй. - Вообще-то не совсем этого он ожидал от единственного места в этом городе, что пока казалось ему привлекательным. - Ты чего? До Тайлера не сразу доходит, откуда пришел звук, поэтому он оборачивается лишь несколько секунд спустя. (Сахарная вата, маркер, аммиак. Аммиак) Он разжимает пальцы, и сигарета тлеющим огоньком падает на предплечье оставляя неприятный след, но Тайлер даже не замечает этого. Здесь не должно быть никого ни сегодня, ни в любой другой день. Это его место. Его и его мыслей. - Что ты здесь делаешь? - его брови поднимаются наверх, почти скрываясь под отросшей челкой. - Как-то не очень дружелюбно, чувак. - незнакомец передёргивает плечами, и подходит ближе к обрыву и Тайлеру заодно. - не возражаешь? - парень с розовыми волосами кивает на место рядом с ним. - А если возражаю? (Розовый? Почему розовый?) Тайлер пишет это в тетради, но зачеркивает. - Я все равно останусь, мне нужны друзья в этом городе. Ты вполне подходишь на кандидатуру. - Парень запускает руку в розовые кудри. - Я Джош. - Тайлер. - Черт, он не собирался называть своего имени (Почему нет, Тайлер? Заткнись.) - Красивое имя. - Джош ( Облако, жвачка, брелок на рюкзаке Дженны) смотрит на него сквозь челку. - Ты пытаешься подкатить? - Тайлеру не нравится то, что с ним происходит, так что он собирает свои вещи. - Если и так, то ты разве против? Может быть гомофоб? - Джош оборачивается на него. - Нет, я стопроцентный гей. - он забирает свой велик, и розоволосый ещё кричит что-то ему в след, но он уже не слышит.