"Мне это что-то напоминает. Но я не пытаюсь вспомнить, что именно. С возрастом всякая вещь начинает вызывать воспоминания о любой другой вещи," - Питер Хёг, датский писатель.
Иногда бывают такие моменты, когда хочется заняться творчеством, а в голову как назло ничего не приходит. Все красивые мысли улетают куда-то вдаль, образы теряются, будто в тумане, а на языке крутится прекрасное предложение с десятью причастными и двадцатью деепричастными оборотами, но в следующую же секунду этот шедевр забывается и никак не хочет вспоминаться. Обычно люди обвиняют в отсутствии вдохновения творческий кризис, после чего идут на кухню и напиваются чего-нибудь крепкого, чтобы забыться и, лишь протрезвев, продолжить строчить очередную повесть, но в моём случае этот метод бы точно не сработал. Может, если бы я уже минимум пять лет писала фантастический роман, судьба которого заботит лишь меня, попробовать и стоило бы. Однако на этот раз я имела дело совершенно с другим "зверем", а именно с сочинением по литературе на достаточно серьёзную тему, которое нужно было сдать завтра, причём ни днём позже, так что сразу было ясно, что вышеупомянутая безумная идея с самого начала имела бы все шансы на провал, потому мне пришлось прибегнуть к более быстрому и простому способу - выйти из дома, причём не обращая внимания на погоду. С этими мыслями я натянула на ноги шерстяные носки, накинула на плечи куртку с капюшоном и, звеня ключами, замкнула за собой дверь, после чего прижала к ней ухо. В ответ раздалась глухая тишина - не было слышно ни привычного мне лая собаки, просящейся на прогулку, ни мурлыканья кота, умоляющего меня купить ему что-нибудь вкусненькое. Я вздохнула, и казалось, что этот звук прошёл через дверь, оттолкнулся о стенку и будто пуля во время рикошета прилетел обратно и ударился о стену подъезда, после чего сполз с неё и испарился. В тот момент как раз приехал лифт, и я зашла в него, после чего по привычке нажала нужную кнопку, не смотря на неё. Через пять минут я уже была на первом этаже - из-за тёмно-коричневых дверей слышались голоса суетящихся людей, мяуканье их пушистых любимцев и радостные крики играющих детей, которые даже не задумываются о том, кто же в такое позднее время выходит из уютной квартиры на улицу, когда накрапывает мелкий дождь, и дует холодный ветер. Впрочем, зачем мне их мысли - нужно было в первую очередь навести порядок в своей голове, а пасмурная погода идеально подходит для этого. "Почему?" - наверняка спросили бы вы. А всё просто - чем тише на улице, тем лучше слышишь, о чём же шепчутся твои мысли. Нам только кажется, что ветер и дождь шумят, на самом деле они лишь стирают шум с улиц, убаюкивая их, заворачивая в обёртку тишины, которую потом безжалостно разрывает первый луч солнца. Я сама убедилась в этом, когда, открыв тяжёлую металлическую дверь, вышла на порог дома, смотря на опустевший двор. Серое небо готово было в любой момент с грохотом упасть на землю, утопив его в своих слезах. Тучи, словно горы пыли, незримо для всех осыпались на землю, делая краски серее и бледнее. Ветер колыхал зелёные макушки деревьев, будто котёнок, играющий с бантиком на верёвочке. Высокие горы скрылись в тумане, и лишь маленький бирюзовый, укрытый белыми барашками волн кусочек бухты можно было увидеть вдалеке. Дождь шёл мелкий - я почти не замечала его, пока шла к любимым качелям, но, только сев на них, сразу же почувствовала, как две крохотные капли упали на ладонь. Не прошло и пяти минут, как капельки самых разных размеров собрались на моей руке - одни из них сливались с остальными, растекаясь по ладони и превращаясь в маленькие озерца, другие держались особняком, а третьи падали на землю сразу же, как поняли, что моя рука - не лучшее место для размышлений и ожидания чего-то важного. Впрочем, через час качели успели наскучить мне, и я решила прогуляться по двору. Дождь становился сильнее, капли - крупнее, шаловливый ветер порой забирался под мою куртку, и меня пронизывало до костей, но погода не имела власти над моими мыслями и ощущениями. Я держала ветвь цветущего кустарника, вдыхая еле слышный, наполовину стёртый дождём нежный аромат белых цветов. Дрожащие пальцы едва касались крошечных лепестков, стараясь не смять и не повредить их. В этих маленьких белоснежных чашечках засыпали капли дождя, пожелавшие отдохнуть после долгой дороги с неба на землю. Стараясь не нарушать их покой, я осторожно шла дальше, к футбольному полю, где ещё вчера под солнцем играли в футбол мальчишки. Теперь о том дне напоминал лишь лежащий у ворот чёрно-белый мяч, который немного сдулся то ли из-за потери воздуха, то ли из-за собственной печали. Решив немного облегчить ему жизнь и вспомнить те моменты детства, когда сама вместе с мальчишками, увлечённая спортивными играми, бегала по двору, я легонько толкнула мячик ногой и медленно повела к воротам, пока тот не остановился в нужном месте, словно прошептав спасибо. Дойдя до конца площадки, я взобралась по синей лестнице на самую её высокую ступень, чтобы взглянуть на двор сверху. Поначалу я не увидела ничего особенного - двор как двор, всё на месте, ничего не изменилось. Но, вглядываясь в цвета качелей, скамеек и горок, я заметила, что все они будто побледнели, стали не такими яркими, как раньше. Может быть, это выцвела краска, а может быть - мои воспоминания, ведь я очень хорошо помню, каким впервые увидела этот двор, когда переехала сюда шесть лет назад. С тех пор никто не стал ничего менять - конечно, время от времени всё красили в новые цвета, ведь из-за погоды краска осыпалась, и её приходилось наносить заново, но это было всего лишь мелочью, такой же естественной, как жужжание насекомых в тёплый летний день на лугу. Впрочем, когда я была маленькой, и деревья были выше, и кусты гуще - то ли из-за того, что я была ниже и тоньше, то ли из-за того, что тогда я видела истинный облик вещей вокруг, а с возрастом он просто побледнел. А может, стареют не воспоминания, а наши глаза? А может, и не в них дело. А может...всё может быть, только нельзя уже вернуть те яркие краски, которые видел однажды, будучи ребёнком. Некоторые вещи бесследно исчезают в паутине прошлого, и никак нельзя их вернуть - такова жизнь. С этими мыслями я, не проронив ни слова, покинула площадку, решив, что пора приняться за сочинение, которое после такой прогулки под дождём обещало быть очень глубоким и особенно печальным - как никак, дождливая погода всегда накладывает такой отпечаток на творчество, настроение и даже мысли людей. Во время работы над черновиком я то и дело смотрела в окно - дождь не прекращался, с каждой минутой становясь всё сильнее, будто стирая с города краски и картины тех событий, которые он успел пережить.Должно быть, именно дожди хоронят воспоминания, превращая каждое в маленькую капельку, падающую с неба на землю, иначе мы бы не становились такими тихими и вдумчивыми в дождливую погоду.