что-то большее для Майкрофта Холмса

Утро детектива Лестрейда началось не с будильника, а с ненамеренного пробуждения до рассвета. Грег прошел на кухню, не включая свет, попил воды и пару минут смотрел на предрассветный горизонт, обдумывая план на сегодня. Вечером нужно выпить. Независимо от дневных свершений, ночью без алкоголя он совершенно не был способен расслабиться. Сон натрезвую стопорился, отдых шел поверхностный и недолгий, поэтому каждый вечер он — нет, не ужирался, — выпивал немного или много, зависимо от настроения и объема стресса за прошедшие сутки. Вчера было редкое исключение, о котором пришлось пожалеть вот сейчас, когда уснуть до семи утра не представлялось возможным. Грег прошелся ладонью по стриженному затылку и вернулся в спальню. Выполнив две сотни отжиманий, он не утомился, зато ощущение собственных мышц замедлило поток будничных размышлений о ерунде. Под душем голова окончательно перестала перемалывать незначительные мысли, которые мало изменились со вчера и, если быть честным, позавчера тоже. Одна из них, казалось, готова в любой момент захватить над Грегори контроль, стоит отпустить ее на произвол и перестать себя одергивать. Грегу Лестрейду казалось, что он катастрофически стар, несостоятелен в жизни в целом и одинок. Конечно, не считая встреч с подругами и странных, полуреальных периодов, которые он не мог бы обсудить, особенно с самим виновником эпизодов его быстротечного не-одиночества.