Прости. Прощай.

Я не хочу это признавать, но от правды деться некуда. Мне больно. Мне охуенно больно, понятно? Я держу себя, подклеивая каждое утро сердце дешевым скотчем, а к вечеру ловлю осколки, чтобы на ночь положить это на комод рядом. И утром снова засунуть все это в дыру в груди, напялить непрозрачную кофту и пойти улыбаться, смеяться, и отвечать: «Все в порядке, спасибо». Я даже не знаю, почему мне плохо, ясно? Любовь? Нет. Уважение? Да, возможно. Ценю? Безусловно. Эти чертовы «Олечка», когда я терпеть не могу этот вариант. Эти чертовы «Ты как ребеночек», эти ебаные… да нахуй. Мне помогает не сорваться в гребаную квартиру только напоминание, как ты поступил вчера. Как запланировал это раннее. Как бросил меня. Как не признался, что тебе больно. Как не сказал, что любишь. Мне больно. Охуенно, нереально, дико. Сколько во мне слез? Столько же, сколько и любви, мудила. Сколько в тебе любви ко мне осталось? Столько же, сколько у меня ненависти и равнодушия к твоей ебаной душе. Столько же, сколько у меня отвращения к твоему телу. Столько же, сколько у меня гордости. Столько же, сколько у меня гордости. Я люблю тебя. Прощай.