белая комната или я не умею летать

все сны меня покинули, и я каждую ночь нахожусь как в бреду. все реже и реже вспоминаю тот день. это ОНИ заставляют забыть его. в то утро очнулся у себя дома. мать опять привела новых любовников, поэтому я, вновь не выспавшийся и нервный, спустился вниз. в этот раз все было иначе. два парня, которых я встретил за завтраком, смотрели больше на меня, чем на мою нагую мать. тогда я уже привык не доверять людям и меня тошнило от их общества. чем больше их вокруг, тем хуже себя ощущаю, поэтому я как можно быстрее поел и ушёл в свою комнату, заперевшись, в надежде, что меня не будут трогать. а зря. постучались в дверь через пару минут, да так, что моя коллекция стёкол чуть не свалилась со стен. я приоткрыл дверь, и её с огромной силой втолкнули внутрь. входя в комнату, парни не дали мне даже возмутился, заткнув рот грубым поцелуем. не помню, что случилось потом, но очнулся я, когда, сидя на одном из парней, уже мертвом, до вспарывал ему живот ножом. я испугался, осознав, что убил человека. а вдруг меня убьют за них?! или мать изобьет… слезая с трупа, я громко засмеялся. это была исключительно самооборона от домогательств. отсмеявшись, я подумал: “наверное, я сумасшедший”. как и тогда, моё сердце пронзила боль. в прошлом мне говорили, что я схожу с ума. все началось тогда. ведь для всех кажется ненормальным собирать осколки стекла, коллекционировать оружие, вешать на стены фотографии резаных вен и рисовать мертвых людей. а мне это нравилось. вы ещё скажите, что вскрываться тоже ненормально. -ты тоже так считаешь? - а в ответ тишина. не часто так бывает. в тот день я убил еще нескольких прохожих. меня тогда остановила маленькая девочка. смешно?! а мне да. [ flashback ] “-а что ты делаешь? - рядом со мной стояла девочка лет пяти-шести и смотрела на меня то ли с сожалением, то ли с интересом. -убиваю. - ответил я, не задумываясь. -а почему? - в её глазах не было страха, что казалось удивительным. -потому что это красиво, смотри. - я показал девочке руки, по которым струилась ещё горячая, не успевающая засохнуть, жидкость. -так делать плохо, дядя. с грязными руками за стол не пустят. - она достала из маленького кармашка на груди платочек и стала вытирать их. после этого ненадолго задумавшись, это милое создание вложило в мою руку конфету и сказала: -выздоравливай, дядя. болеть не весело. - после этих слов она развернулась и ушла. я не стал смотреть ей вслед, а раскрыл ладонь и стал рассматривать конфету. за всю мою короткую жизнь, мне никогда не дарили столь маленькую и незначительную вещь, но сейчас для меня это было как чудо. тихо опустившись на асфальт, я положил рядом с собой нож и прижал конфету к груди. моё тело не привыкло к нагрузкам, поэтому моё сознание провалилось в темноту.”