привет, скучал?

такая грустная история грустная история грустная история грустная история с таким печальным концом. а разве бывает иначе? антон часто размышляет по этому поводу, проводит в своих мыслях слишком много времени, намного больше, чем ему хотелось, выливает все свои слёзы и крики на холст, рвёт картины и швыряет тюбики с акрилом куда-то в стену. мысли сжирают изнутри, не оставляя ничего живого на своём пути. такая серая жизнь, серые окна, серые люди, а в голове всё одни и те же строчки, будто заевшая мелодия, которая порядком подзаебала, но ты всё равно напеваешь её себе под нос и проклинаешь погоду, себя и просто всё вокруг, лишь бы не слышать этот противный мотив. «я. тебя. очень. сильно. люблю.» да нихуя подобного. антон вжимается в угол и зарывается руками в свои волосы, пропуская через фаланги пальцев короткие пряди. он так сильно боялся одиночества, что в итоге оттолкнул единственного человека и остался один. один. навсегда. он так хотел раскрасить мир в яркие цвета, шастун буквально вдохновлялся этим единственным ярким пятном в его жизни, но теперь все краски поблекли, а яркие пятна вызывают у него агрессию и раздражение, будто раньше в его жизни не было ничего светлого и прекрасного. возможно так и есть. антон закуривает прямо в гостиной, медленно наполняет свои лёгкие противным никотином и так же медленно выдыхает его в холодный воздух. сентябрь уже давно не радует. в голове на секунду пролетает раздирающая мысль, но шастун старается забыть её, выкинуть, выдернуть с корнями и больше никогда не думать об этом, но это так невыносимо, больно и противно. в уголках глаз скапливаются горячие слёзы и стекают по щекам, высыхая на полпути. «интересно, а как он там?» арсений делает глоток горького горячего кофе и продолжает писать очередной рассказ, который отправит в письме без обратного адреса, и будет надеяться хотя-бы на жалкое «спасибо» в сообщении, но за полтора года он получил лишь скромное нихуя. как и всегда. попов снимает очки, трёт глаза до ярких галлюцинаций и думает о своей самой любимой, о ярком фантоме его сладкого прошлого, что исчез из его жизни, оставив лишь боль и горечь, хотя, он понимает, что сам во всём виноват. это он шёл не так как надо. это он делал всё не так как надо. а в итоге упал на самое дно, откуда ему уже не подняться, и утянул за собою его. тот-чьё-имя-нельзя-называть. очередной глоток кофе, очередные сутки без сна, очередные страницы его сказки про художника, который раскрасил этот серый мир, но страницы пустые, не имеют смысла и обречены лишь на провал, но арсений всё пишет, стучит по клавишам, будто от этого напрямую зависит его жизнь. возможно так и есть. антон проверяет почту и видит коричневый конверт без обратного адреса. «сука.» он берёт ножницы и разрывает страницы в клочья, его горло разрывается от крика, а голова болит от рыданий, но он не может прекратить, ведь боль сильнее, чем он мог себе представить. намного сильнее, чем она могла бы быть. «я не такой.» в спину бьёт противный холодный поток воды. антон лежит в ванной, упёршись носом в одну из её бортиков и смотрит, как смывается краска с его рук, медленно плывя в водосток. ему сейчас безгранично противно от себя, от своей квартиры, от своих картин, от мыслей и от воспоминаний того, как он сжигает ни в чём неповинные листы в жестяной бочке. две спички в руке - и вот, они уже летят прямиком в бездну, страницы медленно тают в языках пламени, что окутывает их, превращая сказки в пепел. всё, что осталось внутри него, это лишь пепел той самой любви. — зачем ты приехал? слова застревают где-то в горле, перемешиваясь с отчаянием и желанием разреветься прямо здесь, на пороге своей квартиры, впиваясь в толстовку антона, прося вернуться назад, обещая всё исправить, но он же гордый. он выше всего этого. шастун смотрит в такое родное уставшее лицо и не может поверить, что они так давно не виделись. много воды утекло, многое изменилось, но он всё ещё помнит эти глаза, цвета летнего неба, эти короткие чёрные волосы, эту улыбку, этот запах, этого блядского человека. он помнит эмоции. и поэтому он здесь. пришёл получить по ебалу от жизни и уехать обратно домой, прожигать свои дни совершенно без цели на будущее. — арс, прости пожалуйста. и где-то внутри всё сжимается от одного только голоса, а голова идёт кругом, возможно от недостатка сна, возможно от переизбытка эмоций, но ему действительно похуй на причину. арсению просто хочется лечь и забыться. он делает шаг вперед и утыкается в толстовку антона, и вроде всё как бы правильно, и вроде всё встало на свои места, но что-то всё равно не так. что-то всё равно не то. шастун лишь прижимает его ближе к себе и всё становится таким пустым и холодным, всё становится не важно, кроме арсения попова, что рыдает в его объятиях, кроме арсения попова, который пахнет кофе из старбакса, кроме арсения попова, который. который что? который здесь, прямо тут, запредельно близко. который самый родной. который самый. от них так и останется лишь эта комната цвета асфальта и недописанный текст этой сказки, о том как-