Лети

Когда мне сказали, что летать - это прекрасно, я поверила. Как и поверила в то, что падать не больно, если летишь в чьи-то руки. Но знаете, что бывает с теми, кто падает в жёсткую землю, когда тебе отрезали крылья и привязали к ногам камни, отпуств в свободный полет? Знаете, что бывает, когда выбивают землю из-под ног? А что чувствуешь, когда удар приходится в грудь, что даже невозможно дышать? Так бывает, когда тянешь к чему-то руки, уже готов зацепиться, держаться, но нет - опора пропадает в тот же миг, как только чувствует, что ты на неё надеешься. Она ускользает из-под самых кончиков пальцев. А ты скользишь ими, пытаясь продлить мираж возможного спасения. Удар. Боль. Синяки и ссадины. Перелом. Свернутая шея. Смерть. Смерть наступает не сразу. Сначала ты лежишь, медленно осознавая, что тебе чертовски больно. Тебе обидно и ты злишься, что слаб, что не успел схватиться, не удержал, не смог сделать что-то ещё! Боже, как сильна в тебе злость! Ты бы даже что-нибудь мог сломать, ударить... Но куда уж теперь. Ты лежишь. За обидой ты чувствуешь боль. Она стекает от горла к сердцу, ты давишь её в себе, и тогда она растекается ниже, разливается до самых кончиков пальцев, наливается в пятках, тебе тяжело поднять ноги, встать, перестать это чувствовать. Ты бы взлетел, но тогда ты осознаешь следующее - за болью идёт пустота. Пустота - это когда сломаны кости, проломлен череп, вывернуть все суставы и нечем дышать. Тебя переломали, скрутили, раздавили. И ты прекрасно понимаешь, что виноват сам. Ты не удержался, ты не смог, ты потерял опору. И ты бы бился об лёд, об асфальт, или куда ты там упал, но конечности колет, они немеют, ты не можешь пошевелиться. Тебе - больно. Ты и есть боль. Ты чёртов кусок смятой бумажки, на которой написали на скорую руку признание в любви. Ты использованные презерватив, который выкинули за ненадобностью. Ты брошенный фантик. Просто мусор, который кто-то, может, и подберёт, донесет до нужного места и оставит там плавиться, разлагаться, умирать. Но в любом случае над тобой будут звезды. Над тобой будет гореть солнце. Над тобой и только над тобой, не важно, где ты будешь лежать и ныть. Только с горем ты чувствуешь солидарность... Только с болью понимаешь ценность того, что потерял. А нужны ли тебе будут те крылья, тот полет ещё раз, если ты будешь знать, что за этим в любом случае последует падение? Выберешь ли ты снова прыгнуть без парашюта? Вообще сможешь ли сделать выбор? Подумай, ведь если... Но нет никаких если. Ты либо сломан, либо вправил себе кости, замотал все бинтом и заклеил пластырем. Ты либо лежишь на земле, либо бьёшь кулаками об лёд, ныряя в ледяную воду. Ты либо дышишь - либо нет. Нам не дано другого, нет третьей дороги, нет даже развилок. Есть только ямы, обрывы и горы. И тебе решать, перелетать их или прыгать и разбиваться. Тебе решать, отдавать свое сердце или хранить его в банке из-под кофе, пока не придёт время ложиться в гроб. Твоё решение в любом случае приведёт тебя в эту коробку. И от нас зависит, с чем ты в неё ляжешь: с благодарностью или желанием умереть ещё раз.