То, что приходит в конце

      Над почерневшем от ночи лесом взошла бледная луна, освещая капли на иголках елей - дождь шёл уже второй день. Сквозь давно сгнившие и лишенные листьев ветви дубов пробирался старый, как сам мир, ворон. Его тёмные крылья с сединой у корней перьев ловко разрезали воздух, помогая ему облетать препятствия. Мало кто знает причину, по которой остальные стаи его сородичей избегали его, боялись, но ещё меньше знало то, почему эта птица никогда не искала себе компании.       Крылья немеют - нужно бы сделать перерыв, но нет - цель близко. Он знает это место - не может не знать. Сквозь сотни тысяч одинаковых деревьев он летит к тому, которое таит в себе его тайну. На глаз оставалось примерно двести шагов. Достаточно? Да, пожалуй.       Спустя миг чёрные крылья превратились в серый и дырявый, местами, плащ - давно пора было подшить этого старика. Скрипучие и чёрные, как деревья в этом лесу, латы доспехов придают неприятное ощущение скованности. Ха, ещё бы - два дня подряд ощущать лишь ветер между перьев на пути к острову, а потом перелезть в тяжёлую броню...       Интересно, кто-то ещё помнит его? Вряд ли. Кажется, он, как и символ на его груди, давно стёрся из времени - забылся, потому что хотел быть забытым. Осталась только темнота, которая скрывает фигуру и одно простое желание: слиться с ней.       Тяжёлый шаг вбивал грязь плотным слоем в землю и расплескивал скопившуюся воду. Огромные, грузные ветки загораживали путь дальше - они такие же древние, как и тот, кто шёл сюда - они росли и тяжелели вместе с ним.       Рука привычным движением схватилась за рукоять меча. Не затупилось ли лезвие? Нет, вряд ли - он то был готов к встречи с миром. Взмах. Как легко лишать жизни, не правда ли? Деревья, люди - без разницы. Ощущать то, что именно твоя рука обрывает долгую-долгую линию? Нет. Не для него.       Куда приятнее он находил моменты, когда кто-то боролся за свою жизнь. Очередная красавица, попавшая в его руки, ждала богатыря - воина, который, так же, как и он, ценит лишь поединок и победу - миг до смерти, но не саму смерть. Их было много... Десятки, сотни... Жизнь, словно бесконечный бой, приносила ему один вызов за другим, и он выстоял - старые шрамы не дадут соврать, они будут зудеть.       Ветки упали. Лезвие лязгнуло в ножных. Привычным движением он чешет рассечённую когда-то щеку - унимает тот треклятый зуд. Не получается. Корона под капюшоном трётся о материал, выпирая из-под него. Ничего - потерпит.       Вот и он. "Ха... Даже не закопали..." - мысль мимолётной молнией вспыхивает в его разуме. Да, не закопали. Там - у ямы, под старым дубом, он так и продолжал стоять. Многие приходили, но никто так и не решился. Интересно, а что он сам надеялся увидеть? А это важно?       "Нужно было сделать это ещё очень давно". Да, нужно было, но когда? Наверное, тогда, когда он впервые почувствовал скуку. Тогда, когда за очередной девицей, никто не явился, а вместо богатыря пришёл лишь гонец, предлагающий беглый выкуп и поджимая коленки от одного дыхания.       Так что же хотела увидеть эта старая фигура? Да то же, что там и было - вспоротый заяц, обезглавленная утка, разбитое яйцо - всё то, что когда-то защищало его. Наверное, именно из-за людей, так или иначе пытавшихся разорвать порочный круг, на этом острове исчезла вся жизнь, кроме засохших деревьев, чьи корни были изрублены и выкорчеваны лопатами в поисках этого самого сундука, который наклонился ко дну ямы - в том месте ему куда привычнее.       Этот силуэт был первым, кто пришёл сюда, будет последним. Да, давно это нужно было сделать. В немой тишине, прерываемой лишь слабым дождём, падает перчатка. Фигура берёт иглу бледной рукой и подносит к шее.       Да, давно нужно было это сделать. Там, на небольшом острове, остался последний и первый верный этому месту человек - Кощей Бессмертный. И не повезёт лишь тому, кто спустя века невзначай найдёт всё ещё свежий труп в той самой яме...