Сборник II

      Он встречает в дверях. Деловой, весь собранный, но такой домашний и уютный. Торопливо целует в щеку: - Заходи, пожалуйста. Я сейчас закончу, минут через десять.       Ты разуваешься, проходишь в комнату, он что-то доделывает вокруг вроде бы готового небольшого холста. Смотрит на просвет у открытой двери балкона, залитого золотистым августовским солнцем. Щурит глаза и, меняя кисти, ставит незаметные штрихи.       Рассматриваешь его, видимо, он чувствует взгляд и начинает улыбаться, постепенно сбрасывая серьезность. Темная прядь выпадает из стянутого хвостика. Интересно: он о тебе улыбается, или картина нравится. Он всё так же улыбаясь заправляет волосы за ухо и говорит: - Ты пришёл. - и начинает улыбаться ещё шире, не прекращая своего занятия.       Через несколько минут он и правда заканчивает, ставит картину на подоконник и отходит на пару шагов рассматривая. Потом оборачивается на тебя, цепляя взглядом: мол оцени. Ты подходишь и встаёшь рядом, начиная пристально рассматривать. - Это карантин. - поясняет он. - Пожалуй, похоже.       Серый бесцветный фон и нагромождение, месиво ярких вещей вокруг, которые то ли летят, то ли висят в бесцветном воздухе, цепляя друг друга, мешая и мешаясь в общую кучу. Хаос. А в центре этого хаоса одинокий человек. Черный и одинокий. Он поворачивается, блестит глазами: - Тебе нравится?       Киваешь, еле сдерживаясь, чтоб наконец притянуть его к себе в объятья. Он этого хочет, но ты не уверен, что именно сейчас. Может быть сейчас ему важна его картина. Важнее чем ты. Но он сам придвигается чуть ближе, обвивает руками шею, шепчет в губы: - Хочешь подарю? - Тебя хочу. - Я и так...твой...       Смеется, подставляя под поцелуи шею и плечи, с которых ты торопливо стягиваешь рубашку. Прихватываешь губами вкусно пахнущую свежую кожу. Ждал. Он нетерпеливо лезет рукой в твои штаны и закатывает от удовольствия и предвкушения глаза. Толкает тебя на диван, намереваясь быть сверху и почти неотрывно таращиться в твои глаза своими голубыми… - Лер… - на выдохе, шёпотом. - Лера - вскрик на вдохе. И судорога оргазма, твоя и его, перемешивают ваши стоны и твоё хриплое: - Дима, любимый... *** - А картину забирай. Это ты. - Похоже. - Правда ты. - Правда похоже. Ты смеёшься и целуешь его в губы. Благодарно. За всё: за любовь, за картину, за то что рядом столько лет. Он в ответ доверчиво жмется к тебе, шепчет: - Люблю тебя.