* * *
Мой сын посещает футбольную секцию уже год. Не могу сказать, что он прирожденный футболист - никаких особых успехов за ним на этом поприще не числится. Ходит на тренировки скорее ради компании, ну и так, время провести. Команда у них очень дружная, всегда с радостью встречаются. Да и тренер молодец, настоящий педагог - найдет подход к каждому ребенку, не выделяет любимчиков, воспитывает командный дух. Сегодня проходила первая в этом году тренировка на открытом воздухе, не смотря на прошедший утром дождь, все с удовольствием пришли на стадион. Пока шла разминка, родители в основном у раздевалок околачивались, а уж когда ребята начали играть - все высыпали на поле. Поскольку пришли пятнадцать человек, играли семь на восемь, синим в меньшинстве помогал тренер. Вдруг замечаю, что Руслан, игравший за синих, как-то странно прихрамывает, причем на обе ноги. - Наташа, - подошла я к его маме, - чего это у тебя Руслан захромал? Может, на разминке ногу потянул? - Руслан! Иди сюда! - зычно завопила Наташа, дама, надо сказать, огромного роста и немалого веса. - Что у тебя с ногами? - Ничего, мам, - промямлил Руслан. - А ну-ка, покажи! Обреченно вздохнув, мальчишка приподнял обе штанины тренировочных брюк и тут мне поплохело. Над новенькими бутсами ярко желтые гетры Руслана набухли и заалели от крови! Что тут началось! Наташа орет на Руслана так, что, скорее всего, слышно на дальней трибуне. Тренер суетится - ведите его в медпункт. Родители возмущены - как же его вести на другой конец стадиона, не проще ли привести врача сюда. Руслан рвется в бой - мне не больно, мам, дай доиграть. Пацаны побежали за доктором. Пока их нет, родители наперебой дают Наташе советы - снимите ему бутсы; не снимайте, пусть врач им займется; да ему ж не больно, пусть поиграет. Наташа сбивчиво оправдывается - бутсы новые, вчера купили, не разносил, новые бутсы, прошлогодние-то малы стали - от ее причитаний мне становится даже хуже, чем от вида крови. Наконец, привели врача, сняли злополучные бутсы, обработали раны, наложили на обе ноги повязки и оставили Руслана на скамейке. Все успокоились и игра пошла своим чередом, теперь уже семь на семь. А на скамье, еле сдерживая слезы, Наташа отчитывала Руслана: - Почему же ты сразу не подошел к тренеру или ко мне? Чего ж ты ждал? Зачем терпел? Руслан, сам готовый разрыдаться, насупленный и хмурый, вдруг поднял глаза на мать: - Как бы я ушел, мам? Ведь нас итак семеро было против восьми... Вот откуда, откуда в этих маленьких людях берется такая самоотверженность? Ведь они же шестилетки, самая младшая группа в СДЮШОР. Это надо как-то отдельно воспитывать, выращивать в человеке, или он с этим рождается? Самое интересное, что Руслан так и не понял, что такого из ряда вон выходящего он совершил! Для него это естественно, как дышать.* * *
После тренировки, передав сына с рук на руки сестре и на заходя домой, я направила свои стопы на Невский. Тут история такая. Мама моя, будучи женщиной весьма интересной, современной и без комплексов, всегда выбирала себе в спутники жизни мужчин творческих. Вот и нынешний (шестой по счету) ее супруг - довольно известный в определенных кругах художник и скульптор. Что он только не создавал, в какой только технике не работал, строил памятники и оформлял интерьеры - короче, постоянно экспериментировал и искал новое, и вот теперь заинтересовался оформлением витражных окон. А для росписи стекла под витраж нужны специальные краски, которые, как утверждает мама, можно купить только в художественном салоне на Невском проспекте, прямо напротив Адмиралтейства. Вот я, с детства не привыкшая спорить со старшими, и покатила в этот салон. Ехать мне, в принципе, не далеко, а в метро еще и недолго, но я просто ненавижу этот вид транспорта. Толкотня, суета, люди хмурые, убитые какие-то, бегут, торопятся, друг на друга не смотрят, бр-р-р! Тут меня всегда выручал мой телефон и наушники - музычку послушать, любимый сериал посмотреть, книжечку почитать - выбирай на вкус. Но сегодня он подвел меня, разрядившись окончательно и не подавая никаких, даже самых слабых, признаков жизнедеятельности. Что же делать, ехать-то надо, а он не включается; а ехать надо; а без него я не могу, ну просто никак. "Не возвращаться же домой, в конце концов" - решила я и зарулила в газетный магазинчик у входа на станцию. На что-то определенное я не рассчитывала, ведь праздники все-таки и все мои любимые издания появятся не раньше понедельника. Зашла купить, что глянется. Стою, значит, быстро пролистываю странички журналов в поисках чего-нибудь интересненького и тут меня словно током прошибает - это же ОН, его фото! Стоп, а на обложке? На обложке: очень красивое фото Кэри Маллиган, ну, той, что в "Великом Гэтсби" с Ди Каприо снялась. Вдоль шеи Кэри - список героев номера: Карл Лагерфельд, Миа Фэрроу, Ребекка Хорн (кто это, ума не приложу), Марк Уолберг, даже Константин Первыйканалович Эрнст, а ЕГО нет! Да что же это такое, куда катится этот мир?! Как можно было бывшего уголовника, позировавшего в одних труселях держащимся за пенис Марки Марка на обложку вынести, а ЕГО - этот эталон благородной, аристократичной, неземной мужской красоты - нет?! Куда редактор смотрит? Кто он, вообще, такой, редактор этого богомерзкого издания? Ну, я до него доберусь! Я возмущенно захлопнула журнал и на крейсерской скорости проследовала к кассе. И уже стоя на эскалаторе, я вдруг поняла - а ведь журнал-то я все же купила, не смотря на такое пренебрежение его авторов к моему любимцу. То есть они, эти авторы, своей конечной цели достигли, а я... я стою на эскалаторе и чувствую себя полной дурой.* * *
Живя в Ленинграде, потом в Санкт-Петербурге, объездив этот город вдоль и поперек да самых последних переулков и везде ощущая себя как рыба в воде (этакая корюшка в стальных невских водах) - на Невском я всегда чувствую себя гостем. Не потому, что редко выбираюсь в центр, как большинство петербуржцев, живущих в спальных районах. Потому, что хозяева здесь - туристы. Весь Невский от Адмиралтейства до площади Восстания отдан в вечное пользование гостям города. Здесь для них магазины, кинотеатры, книжные лавки, лотки с мороженым, кафе, рестораны, банки, гостиницы и бесконечные, бесчисленные экскурсии, экскурсии, экскурсии. Туристы заполняют тротуары и скверы, группами и по двое-трое плавно перетекают вдоль: от Казанского на Дворцовую, и поперек: от Спаса на крови к Исаакию. Они гуляют неспешным шагом, заглядывая во все витрины и окна кафе, и этим разительно отличаются от нас, несущихся не глядя ни на кого и ни на что, а скорее куда-то внутрь себя.* * *
Вновь спустившись в метро по дороге домой, дочитав ЕГО интервью, еще раз полюбовавшись на скулы, губы и глаза, я почувствовала смутную тревогу. Она родилась в районе пупка и тошнотворным комом поднялась к горлу. Что еще за новости? Чего это я? Тут я поняла, что не хочу переворачивать журнал фотографией к людям, сидящим напротив. Не хочу, чтобы они все узнали, о ком я читаю, улыбаясь; чье фото разглядываю так долго и пристально. Да что же это такое! Это я-то, готовая спорить до хрипоты с кем угодно, доказывать всему миру ЕГО бесспорное превосходство над другими людьми. Убедившая всех своих подруг и даже маму, что ОН единственный останется моим кумиром до самой моей смерти. Я что, стесняюсь ЕГО? Боже, как же так вышло? Меня охватила легкая паника, ладони увлажнились, по позвоночнику пробежала нервная дрожь. Так, успокойся, истеричка! Все нормально, это же просто фото, никто и внимания не обратит. Мало ли кто что читает в метро - что теперь, всем в книжки заглядывать? Давай - вдох, выдох, вдох, выдох - переворачивай! И ничего не произошло. Никто не обратил никакого внимания, не посмотрел в глаза мне сочувственно или осуждающе, никто даже глазом не повел в мою сторону. Подумать только, столько переживаний из-за собственного вымысла! Но почему же вдруг возникло это чувство тревоги? Собственнический эгоизм? Пф-ф-ф, не смешите меня, я прекрасно делю ЕГО с кучей фанатов, мы не деремся и глаза друг другу не выцарапываем, а даже наоборот - уважаем и любим, поддерживаем и делимся новостями. Стыд, что взрослая тетка фанатеет, как пятнадцатилетка? Да когда меня волновало мнение посторонних людей о себе? Никогда. Что-то было в этом чувстве знакомое, но забытое; будто слово вертится на кончике языка, а вспомнить не можешь. Все. Я поняла! Теперь постараюсь вам, читатели, донести. Представьте, что вы влюблены. Влюбились безоглядно, не спите, не едите, только о нем (ней) думаете. Что происходит, когда вы посвящаете окружающих в тайну своей любви? Это словно открыть кран - стоит только рассказать, признаться себе и друзьям, и поток признаний не остановить. Вы будете без устали восхвалять предмет своей страсти; с чего бы не начался разговор, в нем обязательно будет фраза: "А вот мой (моя)..." и далее в контексте. Это касается и всяческих интимных подробностей: как, где, сколько раз - вам так хочется поделиться своим счастьем! В конце концов вы так достанете своих друзей и близких, что они начнут посмеиваться над вами: "Вот ведь влюбленный идиот(ка)!" В основном, за глаза, но самые верные друзья обязательно скажут: "Да ты достал(а) уже со своим(ей) имярек!" Неприятно, конечно, а что делать - вы ведь влюблены, а значит не вполне вменяемы. Далее представим, что любовь ваша вознаграждена взаимностью, все складывается отлично и дело идет к свадьбе. Друзья рады за вас обоих, родители смахивают слезы умиления, малышня кричит вам " тили-тили-тесто". И вот теперь-то, когда отношения ваши перешли на новый уровень, пересекли невидимую черту, за которой люди становятся по-настоящему, истинно близки - разве будете вы теперь обсуждать пикантные подробности своей жизни? Нет. Вы будете хранить их бережно, подальше от чужих глаз и загребущих рук. Теперь-то вы перекроете этот кран. И это правильно. Именно это и произошло со мной в тряском вагоне метро. Я перекрыла кран. Все мое - мое, и никому не дам! Это не эгоизм, просто у меня с НИМ новый уровень отношений, я с НИМ пересекла невидимую черту.* * *
Проведя такой насыщенный и богатый на события и открытия день, ночь я провожу за описанием всего со мной произошедшего. Не заметила, как низкое питерское небо посветлело за окном, скоро белые ночи, времени на творчество будет еще меньше. А событий, наверняка, больше, ведь начинается лето, его дни полетят быстрой чередой. Но я точно не забуду день, уже ушедший в мою историю - десятое мая две тысячи тринадцатого года. Примечания * Зойдберг - герой мультсериала "Футурама", разумный краб. http://ru.wikipedia.org/wiki/%D0%97%D0%BE%D0%B9%D0%B4%D0%B1%D0%B5%D1%80%D0%B3