В тени Войны.

В тени Войны. Двадцатый век. Первая Мировая Война. Время однозарядных винтовок. Время развития авиастроения. Время кавалерии. Время борьбы союзников и гансов. Масштабные схватки между двумя фракциями. Две фракции, сражающиеся за свои страны. Две фракции, насаживающие на свои штыки друг друга. Но, и в этом рассаднике злости есть своя романтика… Джонатан Хэммонд. Американец двадцати двух лет. Пехота. Тот самый тип бойцов, что рвутся в бой с криками «Вальгалла, прими нас! Вальгалла, мы идём к тебе!». Тот самый тип бойцов, что по ночам плачут в окопах, свернувшись калачиком и разглядывая фотографию своей семьи. Своих девушек, жён, детей. Может быть, своих парней. К последним, кстати, и относится Хэммонд. Каждую ночь он смотрит на эту фотографию. Фотографию своего парня. Голубоглазого блондина. По факту, идеала красоты. Мужской красоты. Джонатан удовлетворяет себя, хрипло сипя и глядя на его фото. Вспоминая их знакомство. Вспоминая дни, проведённые с ним. Кончая, юноша выдыхает его имя. В надежде, что его не услышат. В надежде, что его не предадут. В надежде на письмо утром. Проснувшись, он вновь крепит штык на своё ружье. Письмо он так и не получил. Впрочем, как и вчера. И позавчера… Стремглав он мчится в бой. Он кладёт гансов один за другим. Ему даже удалось насадить какого-то бедолагу на свой штык. И так проходит день. Проходит два. Проходит три. Вестей от возлюбленного всё нет и нет. И вот, наступает день Х. День, который Джонатан ждал. Ждал со страхом. Он схватил свинец в левый бок. Хорошо, ему помог верный друг и товарищ. Лучший друг и лучший товарищ. Хэвиленд Де Люс. Он подстрелил нападающего и отнёс Джо в лазарет. Там юноша пролежал около двух месяцев. Но, по итогу, он вновь вернулся на фронт. И вновь, ночь через ночь он стонал имя возлюбленного. Вновь, ночь через ночь он ждал весточки. Проходили секунды, минуты, часы, дни... Письма так и не было. Двадцать восьмого апреля Джонатан Хэммонд умер, получив пулю в лоб. Он умирал, думая о возлюбленном. Он умирал, не зная о судьбе любимого. Он умирал, не зная о том, что его предали. Он умирал, не зная о том, что всадил пулю ему в лоб голубоглазый блондин. Эталон мужской красоты. Франц Беккер. Его возлюбленный. Хэммонд умирал, не зная о том, что потом над его телом будет проливать слёзы Хэвиленд Де Люс. Человек, полюбивший его с первого взгляда.