Сборник рассказов от тёплой зимы

Леденящий дождь. Сильный и неожиданный. Холодный и противный. Колющий и убивающий изнутри. Такой может быть весной, в самом начале её. Погода будто мешает тебе. Но можно ли убить реального демона? Можно ли убить существо без жизни? Лишь плащ и шапка противно-мокрые и мешают идти быстро к цели. "Я изменю мир кровью грешников". Скоро вместо дождя из леденой воды будет идти дождь из горячей свежей крови. Будет лучше. Небо тёмное, как душа, глаза привыкли. На руке осталась маленькая снежинка. "Не убивай". *** Когда-то он сделал Это. Он подошёл к пуле. Она прошла насквозь. Он должен был. Умереть. Он сам подошёл, поддавшись удовольствию адреналина в крови. Но. Не осторожно. Когда-то так произошло. Но он спасся. Чудом. Он не верил в бога. И не верит. Он не хотел и не хочет. Верил и верит. Поклонялся и поклоняется он демону с фиолетовыми глазами. Только вот в сражении с "самой Костлявой" он теряет "Бога своего". "Немилость навлёк свыше За давних лет виной". Смерть. Пришла. За тобой. *** В кафе не за каждым следишь. Но вот мне приметилось следить за одним человеком. Глаза, будто меняются каждый день, хотя один прикрыт бинтами. Плащ и длиииинная коса, что странновато для мужчины. Он всегда заказывал чай. Всегда. Чёрный и обязательно с сахаром. В последнее время, наверное, он начал замечать мой пристальный взгляд. - Девушка, могу ли я к вам присесть? Я "вышла" из мыслей. - А, конечно, - я поёрзала на стуле. - Вы читали когда-нибудь "Преступление и наказание?" - Нет... - я замялась, но вправду не знала такого произведения. - Интересно. Но это ничего. Держите, - он сунул книгу, которую достал, будто прямо из своего плаща. Глаза снова будто поменяли цвет на красноватый оттенок. Когда я окликнула его, он изчез. Портрет на обложке был знакомым и надпись: "Мёртвые души. Том 2". Книга была похожа на тетрадь, толстую и потрёпанную жизнью. Страницы были будто исписанными, но слов было не разобрать. Однажды на месте книги осталось немного пепла и подпись: "Любимый Вами: Гоголь". После в кафе мне виделся мужчина с чащкой чая, будто серовато-красными крыльями и одним красным и одним нежно-голубым глазом. Я смотрела на него с улыбкой. И вспоминала ту книгу. "Несколько живых душ, лучше многих мёртвых".