«Кажется, Марина...»

мне шестнадцать. тебе — «навсегда тридцать восемь» ночь. фонарь. за углом, знаю точно — аптека вдоль по улице катится весело запоздалый скейтер я на заднем сиденье в твоем бмв — украшеньем трофейным моя леди, особенно хороша ты сегодня белозуба улыбка и волосы, как из рекламы я давно не смущаюсь нашим с тобой знакомством ты на целых пять лет моложе моей мамы дом за городом. лес, река, три собаки Рекс, Палкан и слегка глуповатая Яшма ты меня поцелуешь, порог переступим едва ли я оставлю невинность за дверью краснеть и смущаться простыней смятых всхлипы, немного фальшивый шепот душ, молчанье в окно и без сахара крепкий кофе до рассвета ты спишь, отогнав прочь дневные тревоги я читаю роман Селинджера в твоем кабинете там, во ржи, что над пропастью, ноги ступают в росах покидают иллюзий края и наивной беспечности земли я усилием воли пытаюсь имя твое вспомнить не Лариса… Марина… а, может быть, ты — Нелли