.
25 апреля 2019 г. в 18:44
я вам пьяным пишу стихи, у меня на руках штрихи — кривых строк, что гуляют после по клеткам листов — всех измятых, порванных и забытых — в пыльном ящике, рядом с кровавыми пластырями, что я клеил на разодранную кожу ногтями, тихо скуля в углу, ведь хорошие псы не плачут —
как и хорошие мальчики сигареты по карманам не прячут, сидя на промёрзлом бордюре у дома — вашего, пугливо озираясь по сторонам — тошно —
<почему мне с тобою так сложно?>
я не знаю, я, честно, не знаю, я просто потерян и заливаю душевные раны вином, я выжигаю на сердце — своём — ваше имя, не подскажите? а то я забыл, просто вылетело из головы, вместе с прошлой, сведённой надписью —
<я хороший, не вру,
поверьте —
я для вас, что угодно —
проверьте>
даже пятна чёрные ототру из своей перечёркнутой биографии — только скажите — я сразу, я же послушный, уже на коленях — пред вами, готов проститься с грехами — вы только меня не бросайте, я один — не могу, у меня закончилось место без шрамов, где бы можно было клеймить —
я не буду вас торопить — никуда, мне достаточно, что вы просто рядом, являетесь моим личным ядом — от того, что я пережил —
но ещё я не ваш, я ничей, поэтому без страха — пишу:
«я о запястья сигареты с чужим именем на фильтре тушу»
а потом клею на них пластыри, что отпадают — кровавые, показывая мои заметки-штрихи, что делал я на пьяные вам стихи.
<извините>.