Часть 1
27 апреля 2019 г., 19:15
А под кожей у него сотни игл,
И в глазах его горит страх.
Ну неужто и впрямь, убил?
На руках его — чужой прах.
На руках его — чужая кровь,
На руках его — слёзы и боль.
Что, и впрямь не вернётся вновь?
Что, не вступит в последний бой?
Не войдёт, тихо дверь прикрыв,
Не посмотрит из-под ресниц,
Никогда он не будет жив.
Не увидит скорбящих лиц.
Примечания:
Это мой первый стих, так что буду рада любым советам.
