Они были пьяны

      Она приходила ко мне на протяжении нескольких лет. Садилась на мой подоконник, который ей безумно нравился. Доставала из кармана зажигалку и сигарету. Протягивала руку с сигаретой, как бы, предлагая, но она молчала. После моего отрицательного ответа она медленно делала первую затяжку и выпускала ужасно пахнущий дым из легких. После сигареты, уходила. Никогда не прощалась.       Это стало уже традицией. Всегда. В одно и тоже время. Всегда те же действия. Вся та же пачка сигарет.       Почти всегда, светлые короткие волосы, завязанные в пучок. Толстовка, слишком большая для неё. Мешковатые джинсы на ее худощавом теле. Чёрная сумка, в которой можно было найти все, кроме того, что нужно       Сегодня она пришла, когда я сидел и наслаждался закатом.... Она протянула бутылку вина, достала сигареты и поздоровалась, слегка улыбнувшись....       Она улыбалась, а я медленно влюблялся.... Ну кто не мог влюбиться в ней? После ее заразительного смеха? В легкую улыбку? В ее запах...сигарет, шоколада и книг.... После ее шуток? После беседы с ней? После ее сумасшествия? После ее удивительных рассказов про ночь, луну? После попытки ее переспорить?       Первый раз, за последние несколько лет, она протянула сигареты, и ждала, пока я возьму одну из них.... Я покачал головой Она пожала плечами и затянулась....       Я не понимал ее привычки курить, но так она избавлялась от плохого дня, настроения, от прошлого, которое каждый день нагнетало ее, но все равно улыбалась, не смотря ни на что       Просидев вечер, она оставила записку, сказав открыть ее завтра       На следущий день ее не стало..... Она выстрелила себе в голову... из двух пистолетов.... что б наверняка....       Ее письмо пахло старой бумагой, сигаретами и шоколадом.... я медленно развернул его... Там, кривым почерком, который наклонялся в лево, было написано:       Она приходила ко мне на протяжении нескольких лет. Садилась на мой подоконник, который ей безумно нравился. Доставала из кармана зажигалку и сигарету. Протягивала руку с сигаретой, как бы, предлагая, но она молчала. После моего отрицательного ответа она медленно делала первую затяжку и выпускала ужасно пахнущий дым из легких. После сигареты, уходила. Никогда не прощалась. Это стало уже традицией. Всегда. В одно и тоже время. Всегда те же действия. Вся та же пачка сигарет. Почти всегда, светлые короткие волосы, завязанные в пучок. Толстовка, слишком большая для неё. Мешковатые джинсы на ее худощавом теле. Чёрная сумка, в которой можно было найти все, кроме того, что нужно Сегодня она пришла, когда я сидел и наслаждался закатом.... Она протянула бутылку вина, достала сигареты и поздоровалась, слегка улыбнувшись.... Она улыбалась, а я медленно влюблялся.... Ну кто не мог влюбиться в ней? После ее заразительного смеха? В легкую улыбку? В ее запах...сигарет, шоколада и книг.... После ее шуток? После беседы с ней? После ее сумасшествия? После ее удивительных рассказов про ночь, луну? После попытки ее переспорить? Первый раз, за последние несколько лет, она протянула сигареты, и ждала, пока я возьму одну из них.... Я покачал головой Она пожала плечами и затянулась.... Я не понимал ее привычки курить, но так она избавлялась от плохого дня, настроения, от прошлого, которое каждый день нагнетало ее, но все равно улыбалась, не смотря ни на что Просидев вечер, она оставила записку, сказав открыть ее завтра На следущий день ее не стало..... Она выстрелила себе в голову... из двух пистолетов.... что б наверняка.... Ее письмо пахло старой бумагой, сигаретами и шоколадом.... я медленно развернул его... Там, кривым почерком, который наклонялся в лево, было написано: «Прости, но я не могла иначе.... я люблю тебя» И кривые сердечки... она никогда не умела их рисовать