Драбблы по Бартимеусу

Я прошел сквозь кованые ворота и остановился. Шумный Лондон остался у меня за спиной, со всем своим смогом, гамом и настырными людьми. Поправив шарф на шее, я пошел по дорожке, вымощенной камнем. Вокруг почти не было деревьев и совсем не было цветов, один газон да надгробия. Казалось бы, кладбище, а они и здесь сохраняют свою приверженность к строгим линиям и аскетизму. Мой путь не был долог. Маршрут, который я предпочел бы не знать, был известен мне до последнего камня, торчащего бугорком из сырой земли, и я прошел его без проблем. Остановившись за пару шагов до нужной могилы, я поправил волосы, сделал глубокий вдох и оказался там, куда шел. – Ну здравствуй, Натти, – весело поздоровался я. Мне никто не ответил. Разумеется, как еще могло быть? Призраков не существует, а его уже давно нет в живых. Так давно, что буквы, вырезанные в камне, истесались. Я провел по ним рукой. – А ты все лежишь... – пробормотал я негромко. Я давно перестал понимать, зачем прихожу сюда каждый раз, как мне это удается. Я ведь не обязан этого делать, но все равно прихожу. Словно надеюсь, что однажды тут окажется чужая могила, а он выскочит из-за надгробия и заставит исполнять какой-нибудь глупый приказ. Я усмехнулся своим мыслям, вдалеке завыла сирена проезжающей мимо пожарной машины. – Ну, не скучай, – скупо сказал я, направившись прочь. Кладбище отвечало молчаньем.