После

      После дождя всегда приходит радуга, после слёз - счастье. Надо всего лишь дождаться.       Она смотрела в окно красными уставшими глазами. После смерти брата прошло три дня. Всего лишь три. Уже три.. Она не верит в счастье, это всё - сказки. Сказки для маленьких глупых детей, родители которых пытаются вырастить их в теплице любви и покоя.       Она ходит, шатаясь на затёкших ногах. Прошло шесть дней. Она пытается улыбаться, говорит, что всё хорошо и ей уже не больно. Она врёт. Врёт, чтобы они не беспокоились о ней. Она взрослая девочка, справится. Не в первой. Она знает, что любви уже нет. Для неё точно нет.       У неё есть подруга. Хорошая подруга. Таких подруг писатели дарят своим детям-персонажам, которые много хорошего сделали. Вот только она хорошего не сделала ничего. Даже брата не уберегла. Смешно.       Подруга гладит её по голове, заваривает чай и успокаивающе шепчет, придерживая за подрагивающие плечи. Подруга всё знает.       А брат.. Брат был для неё всем. Он был Солнцем в её галактике. Нет, он сам был её галактикой. Она его вырастила, она его воспитала, она сделала для него всё. Она собрала для него себя по кусочкам, чтобы он сам не рассыпался.       Тринадцать дней. Она кладёт на могилу две чёрные розы и горько улыбается. Больше никто ей не скажет "Доброе утро, сестра". Больше никто не прыгнет на неё сзади, никто больше не засмеётся звонко ей в самое ухо. Больше у неё нет брата.       Это её дождь. Её ливень. Нет, это её гроза, её буря, которая сносит всё на своём пути, разбивая вдребезги душу и мечты. Это её горько-солёные слёзы.       Год. Прошёл год. Она улыбается почти искренне, даже смеётся иногда. У неё появились друзья. Это её радуга, которая переливается, которая сияет изнутри. Это её счастье, которое всем улыбается.       Она идёт с кладбища, а в спину ей смотрит маленький мальчик.