На вкус как остывший кофе

Когда-нибудь все дети уходят из дома, покидают родные места. А те, у кого хватает тяги к путешествиям и приключениям, ещё долго не возвращаются обратно. Крош стоял на балконе с зажженной сигаретой в левой руке. Правой почесывал щёку с небритой уже несколько дней щетиной. Ему вдруг захотелось подумать о прошлом. О родной деревушке с лесом, морем... Такое себе райское местечко. Но понимал он это только сейчас, побывав в шумном и пыльном городе перемешанных лиц, звуков, света и запахов. Много движения, от которого бывает тяжело дышать. Хотя... Разве не его, Кроша, всегда раздражал спокойный и ленивый образ жизни..? Что же тогда произошло? Он вспомнил кого-то очень близкого. Того, с кем поругался много лет назад. Он же знал, что Крошу захочется увидеть мир. Знал, что он не усидит в этой чертовой деревне долго. Но нет же! Ему так нравилась размеренная и тихая жизнь в домике на берегу моря, набитом дурацкими кактусами! В то время, уехав, Крош потерял кого-то очень и очень близкого. Он чувствовал, как его наполняет пустота, черная дыра засасывающая в себя все события и чувства, которые были после... Но вернуться он уже не мог. Всё слишком изменилось в его жизни. Крош слишком изменился. Сигарета медленно догорала, пока он погруженный в свои мысли, смотрел куда-то на огни большого города. *** Крош - это не имя. Кличка. Он с детства привык к ней. Она так прижилась к нему, что даже взрослые до́ма называли его не по имени. Даже сейчас он не представлялся иначе. Конечно, если это не будущий начальник. А таких у Кроша было много - нигде он не приживался. Нет, его не всегда увольняли. Иногда он сам уходил, потому что коллеги не нравились. Иногда - потому что надоедало. Уже три года прошло, как он окончил универ. Теперь выживал, снимая двушку. Сегодня он встал так же тяжело, как и обычно, заставляя себя делать каждое движение, подбирая вещи с пола, умываясь, заваривая кофе... Затем захлопнуть дверь, подъезд, в котором так четко слышны собственные шаги, и наконец - волна уличного шума. Пробиваясь сквозь толпу, дождь и собственную сонливость, он бежал на встречу новому рабочему дню. Подходя к зданию редакции, где Крош на сей раз нашел себе приют, он встретил своего приятеля, который работал в соседнем отделе. Через него проходили все письма, отправляемые в редакцию их журнала «Куча бесполезных слов». - Доброе утро... - сразу устало поздоровался Валера (он был настолько типичным Валерой, что представить его с другим именем было просто невозможно). - Доброе... - прозвучал такой же обречённый ответ. - Сколько "шедевров" выльешь на меня сегодня? Крош отвечал за страничку современной литературы, которую отправляли на адрес их редакции тоннами, что, естественно, говорило о высшем качестве подобных..кхм... произведений.. Валера должен был отбирать для Кроша самый приличный материал, но само понятие "приличный материал" не имело ничего общего с тем, что присылали в журнал многоуважаемые юные писатели и поэты, глубоко уверенные в своём божественном таланте. - Слушай, не ной. Я тебе самые сливки приношу. - он открыл дверь, пропуская Кроша вперёд, - Знаешь, через что прохожу я? Это хуже фанфиков от 13-летних школьниц... - Не знал, что ты такое читаешь. - удивился Крош. - У всех есть свои секреты - загадочно улыбнулся Валера, нажимая кнопку, вызывающую лифт. - Кстати, сегодня у меня есть для тебя кое-что интересное. Знаешь, я обычно так просматривают эти стишки и рассказики, сразу отметаю то, что прям явно не для печати, и остальное тебе приношу. А этот рассказ даже прочитать захотелось. Там конечно ничего нового, но было интересно даже. Это фантастика... - Всё понятно. Можешь дальше не продолжать. Я знаю, как пишут эти фантасты. Набор клише, собранных в кучу и получивших новые названия. - Крош вздохнул, начиная раздражаться. - Эти писаки кричат, что у них есть талант, а на деле просто.. просиживают дома, потому что больше ничего не умеют, кроме как фантазировать. Только - вау! - это умеют все нормальные люди. Я даже слышать не хочу, что... - но Кроша прервал парень, который не так давно подошёл к лифту и всё это время слышал их разговор. - Эй ты! - он подошёл к Крошу вплотную и схватив за воротник притянул к себе. Это был... Ёжик... На нем не было его старых очков, но лицо совсем не изменилось. Это точно был он. «Чёрт.. чёрт... Надо.. надо что-то сказать! Надо срочно что-то придумать». - Ты в курсе, что каждый из этих авторов тратит силы, время на эти самые клише, он видит в этом свою особенную историю! - Крош смотрел на него, а в голове крутились только слова, которые он подбирал, представляя себе их встречу... - Может, это и не шедевры! Но люди совершенствуются! «Нет, не так должно было это произойти...» - Они учатся и с каждой новым рассказом приближаются к тому, что вы называете талантливой работой! Каждый известный автор когда-то писал такое! Ёжик замолчал, ожидая от Кроша какой-то реакции. Валера уже надеялся на драку. Но вместо этого Крош улыбнулся и сказал: - Привет... Его сердце сейчас так колотилось. Сцены, которые он рисовал в своей голове, слова извинения... Ёжик удивлённо посмотрел на собеседника, потом отпустил и отпрянул со словами: - Ты нормальный вообще? Двери лифта открылись. - Так, пошли отсюда. Уже люди из других кабинетов повыходили. - сказал Валера и затолкал приятеля внутрь. - Черт! - на выдохе сказал Крош и стукнул головой о стенку лифта. - Он что... Испугался? Он даже в лифт не зашёл. - Чел, ты улыбался, как маньяк... Даже я заволновался...