Не твой

Скоро все закончится. Небула проводит кончиками пальцев по заострившимся скулам Тони Старка. Живой, не бионической рукой. И это прикосновение – кожа к коже – что-то переворачивает внутри. Сдавливает что-то до боли, и Небула машинально делает глубокий вдох, хотя уже столько раз обещала себе дышать как можно реже. Воздух нужнее ему. Кислорода уже очень, очень мало. Топливо и припасы на нуле. Скоро все закончится – это лишь вопрос времени – и если вначале Небула могла отстраненно ждать конца, то сейчас… …сейчас в груди давит и жжет от мысли, что она может остаться без Старка. Без Тони. Он не для нее. Она знает – трудно не знать, слушая, как он одно за другим записывает сообщения своей женщине. Трудно не понимать – она, Небула, наполовину искусственная, созданная и искалеченная собственным отцом – не должна даже мечтать… даже думать… Но они заперты посреди бескрайней черноты космоса, замкнуты друг на друга. Человечность липнет к Небуле, как диковинная зараза, изменяя что-то внутри, расширяя границы доступных ей чувств. Где-то там была слепая преданность отцу, привязанность к сестре. Теперь там это – это странное нечто, толкающее ее к Тони, чтобы тревожно вслушиваться в его тяжелое, рваное дыхание. Чтобы проверять постоянно – живой, нет? Небула не знает, что с этим делать. Этого – нового – слишком много, и чувствовать это слишком страшно. Ее тянет склониться ближе, чтобы убедиться, что он еще дышит. Кожей это проще, легче, точнее, а на губах кожа самая нежная… …но он не для нее. Небула сжимает живую руку в кулак. Нельзя, нельзя… …не сейчас.