Менестрель

Бывало, плутал по тёмным лесам менестрель, да как нахлынет на него вдохновение свежим ветерком и птичьим пением, так и начинал он новые мелодии сочинять да на струнах играть. Любил он запах леса, любил природу его зелёную, любым встреченным цветком любовался, на любое лесное животное засматривался да песни об этом придумывал. Было как-то такое дело: встретил менестрель лисицу дикую, подобрался чуть ближе и начал наблюдать, как зверь столь простой, но диковинный вынюхивает что-то, вдаль всматривается. Долго смотрел менестрель на лисицу, на то, как в природе дикой живет она, пытался догадаться, о чём мысли её, рада ли она жизни своей, что в прошлом у неё было, есть ли для неё то, ради чего живёт или она лишь течению дней следует, ничего не ожидая, ничего об этом мире не зная. И снизошло вдруг на менестреля такое вдохновение, что дёрнулся он, лисицу спугнув. Продолжил тогда он свой путь по тёмным чащам да струны стал перебирать, мелодию лисью сочинять. Шёл менестрель, шёл, да как наткнётся на деревушку лесную, так начинал жителей местных мелодиями своими радовать, песни распевать да небылицы сказывать. Сядет у дерева, начнёт струны пальцами перебирать, и польётся мелодия нежная, столь обычная, но душу ласкающая, и сразу становилось у всех легко на сердце. И ночь напролёт играл менестрель, а под утро свой путь продолжал, шёл дальше, не зная куда, не зная зачем.

Средь тёмных лесов, где ни ночи ни дня, Плутал менестрель, всех стихами пленя, Едва ли пальцами он струны цеплял, И лилась мелодичная песнь...

Бывало, выйдет менестрель из лесов, да предстанет городишко перед ним, так и решит он по улицам прогуляться, пообщаться с жителями городскими, легенды городские послушать. Ходил он днём, на лавки торговые засматривался, резьбой по дереву да глиняными поделками восхищался, вот только купить ничего не мог - денег не было, да и не нужны они ему, все воспоминания и красоту городскую он в своих мелодиях сохранял. Бродил, любовался менестрель пейзажами городскими, и казались они ему тёмными, но по-своему цепляющими, вот только в смешанных чувствах был он, смотря на то, как жизнь в городе протекает. Все куда-то спешат, но куда, менестрель не знал; возможно тот мужчина лет тридцати уже опаздывает на работу, а та девочка спешит поскорее вернуться домой после долгой прогулки, та женщина идёт на поминки умершего отца, а тот паренёк спешит увидеть свою новорождённую сестрёнку. Но точно менестрель не мог сказать правду о том, кто и куда направляется, всё на свете знать не дозволено никому, и какое-то странное печальное чувство сжимало ему грудь, стоило лишь это осознать. И продолжал менестрель бродить по тёмным улицам дневного города, встретит бродягу бездомного да завяжет с ним разговор о жизни, долго говорить они могли, а как суета дневная стихнет, так затянут они песню прощальную да и разойдутся навек, даже имён друг друга не зная.

На улицах тёмных, в малом городке Уж стих шум и гам, уступив место мгле, И, на звёздное небо печально смотря, Менестрель о судьбе размышлял...

Бывало, покинет менестрель город и задумается, для чего же люди так от забот своих зависимы, куда всегда спешат они. Нет, не понять их менестрелю, всю свою жизнь был он бродягой, семьи не знал, и тепло людей близких неведомо ему было. Свобода да бескрайние просторы - вот его дом. И ничего больше не нужно ему, только дай свежего воздуха вдохнуть, красотой бесконечной насладиться и вложить всё в музыку прекрасную. Выйдет менестрель в поле, раскинет руки, полную грудь воздуха наберёт да прокричит что есть мочи как жизнь хороша. Упадёт на мягкую мокрую ещё от росы траву и в небо взгляд устремит. Полюбуется причудливыми формами облаков, а через время и задремлет ненадолго. И приснятся ли ему бескрайние просторы, освещаемые яркими солнца лучами, или увидит он во сне лишь серость и унылые пейзажи давно забытых мест? Этого, увы, мы не узнаем. А надо ли? Многие вещи лучше даже не пытаться понять. Так считал и менестрель. И лишь почувствует он, как капля за каплей на лицо ему падают, так сразу вскочит и поймёт, что летний дождик начался. Вспомнит, что неподалёку видел лачугу, в которой добрая старушка живёт, да побежит бодро к ней, чтоб та от дождя спрятала. А после продолжит свой путь, пойдёт, не зная куда, не зная зачем. И может быть найдёт он место, куда вернуться сможет однажды, может найдёт и свой повод поспешить к кому-нибудь. А может до конца дней своих лишь свобода его окружать будет. Но, что бы то ни было, продолжит менестрель струны перебирать да мелодии сочинять, не только всех вокруг, но и себя радовать.

И пойдёт менестрель закат летний встречать, И пальцами начнёт струны перебирать, О свободе, любви и добре запоёт, И на сердце легко и тепло...