Дьявол

А Данте бежит, мечом рассекая тварей, пинками расталкивает гниющую плоть. Дышит медленно, мелко, рвано — лишь бы не чувствовать запаха смерти и разложения. Руками слепо проводит по скользким плесневелым стенам, огнем выжигает все на своем пути. Вперед, только вперед, не оборачиваясь и не останавливаясь. Не пытаясь понять. Не стараясь добраться до конца лабиринта. Шаг. Вдох. Резкий шепот взрезает губительную тишину. — Куда ночь... куданочь... куданочь... куданочькуданочькуданочь... Пламя и горький запах дыма. Взмах — и удар, и удар, и удар. Поворот налево. Промазал, ошибся, выбрал не тот путь. Нет, правильного пути тут не может быть. Огонь и далекая рыжая вспышка. Золото. Алый. Терпкий жар и соленый пот. Данте вжимается в стену почти отчаянно, плечи и ноги ноют, все болит, все болит, все болит. Данте сжимает зубы, крепче держит рукоять меча. Дышит и дышит, себя ненавидя, и звук вздоха меняется на слова. — Куда ночь... куда ночь... куда ночь... — медленно, неуверенно, с тенью дрожи. Будто себя убедить хочется первее всего. Будто правда ночь, будто правда страх накрывает его с головой. Где он? Когда вернется? Куда спасаться из этой тьмы? Данте кусает губы до крови — нет боли, нет боли, нет боли. Мантра отгоняет ужас. Куда ночь, — верит Данте, — туда и сны.