Моя последняя весна.

На обожженной земле мне не найти цветов, А осенью не смотреть на золотые листья. Мне бы все оживить парой волшебных слов... Но сейчас я в этом больше не вижу смысла. Мои леса сгорели еще прошлым летом, Их сожгло солнце... Или чья-то ненависть. "Он не являлся художником или поэтом" - Так заполняют каждую сожженную летопись. Если бы я был диким псом - разорвал бы всех, Чтобы слова мои запомнились вам навека, Чтобы не слышать мне раздражающий смех. Жаль, что я - человек, а надо мною лишь облака. Жаль, что мне не подвластны ветер и время, Что не могу вернуть к жизни сгоревшие леса. Я не надеюсь, что новые века что-то изменят - Просто так, даром, никогда не случаются чудеса. ...Осень придет ко мне, принесет холод и дожди, И, может быть, даже золотой кленовый лист, И, конечно же, лживое "еще чуть-чуть подожди", В которое верю я. Пораженный муками мазохист. После осени меня холодом начнет убивать зима. Не смотря на то, что душа и так вся замерзла. Каплей алого, словно кровь, полусухого вина Мои чувства исчезнут во тьме полузвездной. Смерть меня заставила с силами просыпаться, А кровавое небо указало на мои цель и путь. Я - человек, но хотел бы нечеловеком казаться. Меня научили просыпаться. Только как же уснуть? Но однажды в мои мертвые земли придет весна, Пением прекрасных птиц и ярко-зеленой травой. И ветер прошепчет мне: "Подруга твоя пришла. Одета в черное. С весенним настроением и косой."