Прекрасен

"Ты прекрасен"- говорят черные точки зрачков, шепчет голос ,вырываясь хрипотцой откуда-то из гортани сквозь мертвые губы, а брови резко встретились на переносице. Это же шепчет золотое поле. Такое теплое ,оно шарудит совсем по-осеннему и пахнет как-то совсем по-особенному. Пахнет оранжевыми кострами ,яблоком в карамели с разукрашенной хеллоуинской улицы и лакированными ботинками. Кир и видит то только склонившееся над ним хмурое лицо и синий небесный фон в облаках, чувствует под затылком эти самые ботинки. Кислый один из двенадцати апостолов и нимб из белых барашков...что может быть живописнее?! Он лежит в высокой траве, растерянными глазами заглядывая Монро в глаза ,как беспомощный усталый олененок со счастливой улыбкой на сухих губах. Саймон стоит над ним ,в отчаянии поджав губы. Как мандра, как заученная строчка из пьессы, тихо рассеивается по полю его привычное "прекрасен". Оно такое сухое и затертое. Кажется он и сам сомневается... Тонкий кусок металла в кармане говорит ,что сомневаться нельзя, и обжигает сквозь старую ткань кожу. Мертвую и, казалось бы, безчувственную...А руки задеревенели и не хотят вытаскивать этот чертов ритуальный инвентарь. "Прекрасен"- это его закленание! Саймон будет удерживать им себя сколько сможет... даже когда оно переплетется со звоном далеких часов. Кир - долговязый глупый мальчишка. Волосы почти слились воедино с помятыми колосками, что ,наверное кололись бы в спину будь он совсем немножко живой олененок. Они вскоре может быть станут рыжими, может быть завтра в нем обратно затикают часы, обращая кровь в жидкую алую краску. Тогда Кир сможет не понарошку краснеть. Сейчас он тоже "краснеет". Протягивая на встречу ладони ,смотрит сквозь щелочки между тонкими бледными пальцами ,чтобы не видел Саймон и так невидимого смущения. "...Почему же он не бежит?!..." - Прекрасен...пре..прекрасен же..?- шелестит ветер охрипшим голосом. - Прекрати...-мямлит в ответ поле и отворачивается. Стеклянный взгляд отскакивает от Кирена и впивается в горизонт, туда, где тонет в вязкой закатной земле солнце. Оно умирает. Ветер затихает и больше не говорит. У него дрожат руки. У ветров же не дрожат руки?! У них вообще нет рук! Им никто не приказывает убивать в поле солнце! Монро тяжело вздыхает и, закрыв глаза ,садится на корточки. Осенняя болотная куртка приминает собой траву и колосья, обнимает шатром Кирену голову. - Ты сирена ,да?-шумно выдыхает Саймон впиваясь в потерянные глаза; он предельно серьезен,нашаривая в кармане металлическую ручку,- ты появился чтобы забрать мою жизнь дважды, но теперь в сто раз мучительнее? Кир удивленно распахивает глаза ,а через секунду уже громко смеется. - Ты же шутишь ,верно?-Поле поглощает этот смех и снова молчит. Слишком быстро его лицо становится необычайно близко ,а руки тянут к земле. Одновременно со звоном металла в уголок рта ложится бантик поцелуя. "Беги!"... Полю не обязателен ветер, но ветру нужно где-то гулять. Ветру нужна новая жизнь и расческа. И Кир здесь, чтобы быть не против. Солнце исчезло ,чтобы завтра встать заново ,а на сырой земле между поломанных золотых колосков вычерчены знакомые инициалы, обведенные лезвием твердой руки в кривое сердце. В последний раз блеснув серебром, кинжал ,чавкая, врезался в землю,ударившись где-то за краями горизонта. Домой идет одна пара ног и несет на руках оленя ,чей смех опять заразительно щекочет уши.