Собор

Пыль веков. Или же их прах? Сколько же лет нога живого не смела вступить в обитель мертвых - пирамиды фараонов. Сквозь статуи птицеголовых стражей Гора, мимо шакалов Анубиса. Поклонись, поцелуй первую ступень пьедестала, ведущего к саркофагу, хранителю Времени. Шершавый известняк верхнего Нила - поры, через которые дышит вечность, и гладкий, липнущий к пальцам, мрамор низовий Евфрата, что символизирует плоть Царя царей. Единение бессмертного духа и гниющей плоти. Божество, облаченное в покаянное рубище бинтов. Грехи-скарабеи давно выели, вычистили без остатка то, что не вынули тарихевты - мумификаторы Древнего Мира. Свинцовая крышка саркофага опечатана воском, не давая воздуху проникнуть внутрь. Или не позволяя чему-то выбраться наружу? Кто уже это знает... Я прихожу сюда каждый ночь, лаская невидящими пальцами гробницу. Мою гробницу. Жаль, что приходится каждый раз все больше и больше поглощать снотворного, чтобы попасть в это место. Оно того стоит. Не вспомню уже, когда пришел сюда впервые и кто меня привел. Просто заснул дома, в своей постели, а проснулся уже здесь. Среди еще хранящих дневное тепло песков бескрайней пустыни. Храм, пирамида, усыпальница. Не знаю, какое слово лучше подобрать. Нечто за гранью Сознания услужливо шепчет :"Собор Покинутого". Покинутого? То, что внутри склепа? Что ж, да будет так. Ничего лишнего. Нет крикливых, напоминающих леденец, куполов храма Василия Блаженного, обезьянничающих и откровенно туповатых горгулий недавно принявшей очищение огнем главной Парижской церкви. Собор был выше этого. Древнее. Грубые песчаные блоки, в тысячи тонн каждый, взгромоздились друг на друга, оставляя лишь одну узкую лазейку-вход, наполовину занесенный песком. Внутрь ведет одна прямая, как добрый саксонский клинок тропа, вымощенная обычным булыжником. Собор цепляет не этим. Он, кажется, брезгливо протягивает :"Оставь свои мирские цацки людям. Я выше этого". Вот, саркофаг снова напротив, искушая, дразня. Здесь нет места огню. Он был сотворен позднее и не рискует разогнать вековую, если не тысячелетнюю, тьму. Что же ты такое? В некоторых снах мне почти удается открыть его, сломать ценой ногтей восковые печати, но сдвинуть крышку - никогда. Что же там? Что может скрываться посреди потерянного в безвременьи Храма? С тихим скрежетом верхняя часть саркофага медленно ползет в сторону. Оттуда пахнуло холодом и тленом, но я не боюсь. Устал бояться, слишком долго ждал логического завершения снов. Я приму любую концовку, о Покинутый. Снизойди до своего грешного чада. Ступени беззвучно задрожали, принимая упавшую крышку. Звук встретившихся с камнем костей неприятно врезается в сердце и душу. Света нет, но я вижу напротив себя лицо. Чистый череп, так похожий на мой. Покинутый, как ты прекрасен. _______________ - Время вскрытия 12:34. Причина - внезапная коронарная смерть, вызванная систематической передозировкой сильнодействующих седативных препаратов на основе кодеина. Другими словами, сердечко устало и решило отдохнуть. Семенов, зашивай его нахрен, еще мне не хватало наркоманов по полчаса осматривать.