Стрелок

      В небольшом баре было на удивление тихо, да и посетителей было не так, чтобы много: в целом, не самый удачный день в плане выручки. Да и вообще, с того времени, как вернулись пропавшие пять лет назад, люди предпочитали проводить время дома, с семьей. Время заливать свое горе со случайными соседями по столику прошло. На небольшой сцене что-то тихонько мурлыкал паренек, но его никто не слушал, немногочисленные посетители и персонал ждали чего-то более интересного.       И только человек, сидевший в самом темном углу, ничего не ждал: уже несколько часов он смотрел на бутылку виски, к которой время от времени прикладывался. Его лицо скрывалось в глубоком капюшоне, так что даже если бы он кого-то убил, его не смогли бы опознать.       − Господа, внимание! Сегодня и только сегодня для вас поет прекрасная и талантливая Аннабель! — голос человека был довольно громким, и большая часть людей повернули головы в сторону сцены. К микрофону подошла довольно симпатичная девушка, заиграла музыка. А после первых слов песни люди поняли, почему её назвали талантливой: голос был потрясающе красив, делать в этом баре девушке было явно нечего.             На шести лучах не удержишь мир,             Чуть ослабишь хватку -             Он пропадёт.             Ты уверен, это не просто миф,              Миру нужен тот, кто его спасёт.             Кто стреляет разумом, не рукой             И способен выдержать этот рок,             Ты и сам не знаешь, кто ты такой,             Потерявший душу свою Стрелок.       Человек за столиком в дальнем углу медленно поднял голову. Эта девушка… Она знает? Хотя вряд ли, это ведь просто песня. Но как же больно её слышать! Ведь он действительно потерял её. Свою рыжую, ехидную и потрясающую душу.             Палец на курке — оголённый нерв             И хранителя мира, и палача.             Ни одна не обходится цель без жертв — эта ноша лежит на твоих плечах.             Проливая кровь цвета алых роз,              Ты идешь, ни в чём нет твоей вины.             Тебя встретит тот, кто придумал ось,             На которой держатся все миры.       Он видел, ясно, как и тогда, ярко-рыжие волосы с белыми кончиками, огненным ореолом разметавшиеся вокруг прекрасного, но безжизненного лица. «Я решила.» − тихий голос произнес самые страшные для него слова. Да, эта жертва лежит на его плечах. Как и множество других, но последняя тяжелее всех: она никогда не забудется.             Но ни сердца ни разума нет у ка,             Если мы отправляемся по лучу,             Где опустит оружье твоя рука,             Я не знаю и знать это не хочу.             Знаю и знать это не хочу.       Действительно, нет сердца. Если бы было, он бы умер сам. Бросился с этого утёса, а она забрала бы этот чёртов камень!             Твой окончен путь, что хотел сбылось,             Только не тебе обрести покой.             Тебя встретит тот, кто придумал ось,             Но захочет ли говорить с тобой?       Конечно же не захочет. Он даже не понимает, как с ним могут говорить остальные Мстители. Как они могут даже просто смотреть на него, человека, из-за которого все они лишились части своей души?       Одним глотком опустошив бутылку, Клинт Бартон вышел из бара. Вряд ли он ещё раз вернется сюда.