Маршрутка

      Душно. Невероятно душно, когда ты стоишь в маршрутке при 30-ти градусной жаре в пиджаке и рубашке. Долбанные собеседования, надоело притворяться "нормальным".       Засунул свои убитые жизнью (на ногах какого-то модника и лежания в секонде) желтые туфли куда подальше. Убрал спортивные штаны и извечные футболки в дальний угол шкафа (как говорится: "Из глаз долой, из сердца вон"). А также распрощался с колосками на голове. Этика не приемлет моей шевелюры.       А я не приемлю мужиков в дорогих костюмах, офисов с кучей рабочего планктона которые рефлексируют о своих "былых временах" и корпоративную, мать её, этику, которая осточертела ещё на этапе учебы.       Чёрт меня дёрнул учиться на бухгалтера. Профессия сама по себе очень важная и нужная. Но мне она не интересна. Театр - вот что всегда меня привлекало. Но родители... Одним словом я бухгалтер, и это мой приговор.       И вновь я еду в маршрутке, с очередного неудачного собеседования. Мне никогда не фортит на работу по профессии. Зато я успел поработать официантом, мерчендайзером, аниматором, нянькой и конечно же промоутером. С этой работой проблем не возникало.       Хочется скорее добраться домой. Хочу кофе. Заварного с ложкой сахара. И вафель. Спасите из этого маршрутного ада.       Вокруг меня слишком много людей. Женщина с ребёнком на руках, бабули которые увиделись в маршрутке и видимо заговорились, парень который смотрит на меня, девушка которая стушевалась под взглядом лысого мужчины, подростки из класса так девятого, которые... Стоп. Парень смотрит на меня.       Перевожу взгляд. Всё ещё смотрит. Прямые длинные волосы до плеч, тонкие очки, видимо без диоптрий, розовая футболка с надписью "мне неприятно", широкие чёрные спортивки, белые кросы и бананка под цвет футболки. Да уж, модник.       Ловлю себя на том что смотрю на него слишком долго. Ухмыляется мне и отводит взгляд. Что за ерунда. Хватит Кир. Ты вообще рехнулся. Рассматривать людей неприлично. Не уподоблюсь этому мудаку.       Моя остановка, наконец-то. Выхожу из одной духоты в другую. Уже ж осень, что не так с этой природой? Не успеваю сделать и шага, как на меня сзади наваливается кто-то, судя по рукам которые ударили в спину - парень. Поворачиваю голову. Опа. Патлатый мудак. - Прости, ты забыл! - протягивает мне папку с документами и поворачивает голову в след маршрутке которая преспокойно закрывает дверь и уматывает восвояси. - Нет! Это не моя остановка... - Спасибо. - Идиот. Он точно идиот. Никто бы не спохватился, а этот точно идиот, раз сделал это. - Да не за что. - Улыбается. - Ты не знаешь, автобусы ещё ходят? - Этот был последний. - и после паузы, - Ты что не местный? - Да нет, к сестре ехал. Ну да ладно, пешком дойду по гугл картам. - Снова улыбка. Не место таким конченым оптимистом в этом реальном мире разочарования. Смотрит в телефон. - Нету сети... - вот его и настигла жестокая реальность. - Ладно я пойду... - скорее бы уйти. Слишком веселый тип. Моя прерогатива, это вечная депрессия. - Постой! - меня вновь стопорят. Что за наглость? - В этой пустоши связь не ловит. Прошу прощение за бестактность, но не мог бы ты разрешить мне воспользоваться своим вай фаем? - а нет. Вот наглость. - Может я просто дам тебе позвонить сестре и она за тобой придет? - это логично. Это точно логично. Не теряй свой наработанный годами покерфейс. - Она сменила номер, и мы общались лишь в фейсбуке... Ладно. Прости. Я как - нибудь доберусь сам. - ООО нет Нет НЕТ! Только не грустный взгляд. Смотрит как мой кот у мамы на квартире. Ай. Да и чёрт с ним. - Хорошо. Можешь пойти ко мне и написать сестре, либо посмотреть дорогу. - Спасибо! Ты не представляешь как я тебе благодарен. Вот никогда так никому... - тараторит без умолку. Ребёнок ей Богу. - Всё всё, хватит. Я устал и хочу поскорее домой. Пойдём.       От остановки до моего дома минут пять. Обычный захудалый район типичного мухосранска. Тут живут отбросы общества. Или те кому не повезло.       Чучело ползет за мной. Вот же чудной. Лыбится и смотрит на меня всё время. Невероятно неловко. Впервые так сильно хочу скорее увидеть свой подъезд.       Поднимаемся. Первый этаж. Что меня тревожит. Второй этаж. Он идет прямо в ногу со мной. Третий. Понимаю что где то видел его. Четвертый. Мой. Стоп! Он всегда едет со мной в маршрутке. Резко разворачиваюсь. - Ты же всегда ездишь этим мар... - меня заткнули. Нагло так взяли и заткнули. Прижав свои губы к моим.       Он зажмурился. Я уже говорил что он ребёнок? Маленький. А как его зовут? Неважно. Сладкий. Ну что же, поиграем малыш.       Губы к губам. Нос к носу. Рука на талии. Рука на голове. Жар. Рубашка мокрая. Футболка мокрая. Запах до одурения пьянит. Почему? Какая разница. Ещё. Хочу скорее. Стоп. Кир очнись. Отстранился. - Зачем? - Мне надоело просто смотреть. - ухмыляется. - Как зовут то? - подавляю улыбку. - Святополк. - Всё держите меня семеро. Это уже край. Дикий ржач на всю лестничную площадку. - Чего ржёшь то? - Да тут один Святополк мне на хвост увязался. Вот и думаю идти знакомиться или здесь оставить? Ты же мне по сути лгал. А так начинать знакомство нехорошо... - Я не лгал! Я правда к сестре езжу. Она со мн... Ну ладно, я с ней живу. - Пошли Святополк. Познакомимся. Я Кирилл.