«знаешь чувство, будто забуксовал
где-то свернул не туда и путь стал замысловат
и ты ходишь кругами, подбирая слова
сознавая: всё исправить можно, лишь вернувшись назад»
я ухожу – его нет, возвращаюсь – он есть. Родик бросается на него, как будто в первый раз видит. я смотрю и сам вижу его, точно в первый раз. иногда так бывает. редко. но так бывает. меня снова бьет какая-то молния. поражает гром. потом он сидит и ничего не делает. в свитере и носках. его ноги покрыты пухом. овечьим. мне нравятся все эти волоски. и нравится иногда выдергивать их пальцами. ему, конечно, не нравится, когда я так делаю: – да блядь, себя пропалывай но сейчас он так далеко, словно Будда под деревом. он смотрит на меня взглядом высшего существа. я чувствую себя маленьким человечком. – ты ведь веришь? спрашивает он, и я киваю в ответ. – а ты? – нет – почему? – зачем верить, если я знаю, что Он есть – откуда? – когда я был маленьким, мне нужно было с кем-то дружить – и ты не винишь Его? – в чем? что моя мать – дура, а отчим – садист? – типа того – а ты винишь? – нет – в них нет никакого Бога. я виню только ее – в чем? – что я рос в ненависти. и ненавидел всех: ее, его, себя, и тебя тоже я, конечно, согласен, что заслужил. – а сейчас? – сейчас я не ненавижу никого – и ее? – даже себя – а что ты делаешь? он улыбается. и его улыбка, одновременно, очень хитрая и совершенно бесхитростная.