Часть 1
8 мая 2019 г. в 03:43
Передо мной золотая чаша...
На весах моей горькой судьбы,
Где история пишется наша,
Где поник я почти без борьбы
Возвышаются два постулата:
На одном, как средь каменных скал,
Символ власти, и мощи, и злата –
Раскалённый от крови кинжал...
На другом же, наивною верой,
Что тогда от зари до зари
Негасимо питал твои чувства ко мне –
Символ тихой и мирной любви...
Был потерян, задумчив, растерян...
Но недолго в ночи́ вопрашал.
Хладнокровно дилемму свернул и, уверен,
Вмиг к разумному злу я воззвал.
Перевесила чаша с кинжалом,
Но не знал, что поставил на кон...
Мой не выдержал ангел, не смог он простить,
И отрёкся от вечных икон...
Мы стояли в ночи́ у границы...
Тем кинжалом в дрожащих руках
Вырывала отчаянно меня из души,
И я вспомнил, что значит страх...
И, потерян, разбит, уничтожен,
Средь мерцающих мрачных картин,
Я остался калекой, без власти, ничтожен,
Без любви... И без веры... Один...
Да, за магию надо платить...
Кто бы знал, что та власть столько стоит?...
Мне проклятый кинжал обошёлся в того,
Кто единственный смог полюбить...
Возвышаются два постулата...
Один хрупок – разбился... Разбил...
Такова посулила расплата,
Какова посулит впереди?...
* * *