***
— Братан, какой шоколад? Что это было вообще? — Выдал и выдал, что прикапываешься? Тем более, я не соврал, — Игорь даже не отрывается от телефона. Что-то печатает там на скорую руку. — Ну это как-то по-пидоровски, не находишь? Если бы ты сказал, что я сигарами провонял, звучало бы куда лучше, — Стас закатил глаза. А ведь врать не хотелось. Было действительно приятно осознавать, что на самом деле ты не прокуренный гопник-малолетка, а статный, стройный мужчина, пахнущий шоколадом. Да ещё и такой марки. — Успокойся и сядь. В следующий раз скажу то, что ты хотел бы услышать, — Лавров по-прежнему не отрывался от телефона, всем своим видом показывая, что сложившаяся ситуация его совсем не интересует.***
А потом началось. Как только Лавров открывал холодильник, он постоянно натыкался на плитку этого шоколада. Точнее, на ее половину. Другая половина видимо спокойно переваривалась у Конченкова в желудке. — Пойдём Milk’y возьмём? Она по акции, — спросил как-то Игорь, когда они оба находились в магазине. — Не, не люблю Milk’y, — и с этими словами Стас сгребал три плитки уже пятьсот раз названной в этом тексте марки шоколада. — Slippah***, а попа не слипнется? — Не слипнется, — довольно отвечал Конченков. А как-то раз все зашло слишком далеко. Игорь замер в позе журавлика перед холодильником, почесывая одну ногу другой. Почти на каждой полке валялась одна плитка. — Стас! Это че такое? — А что? — Твой шоколад на каждой… на каждой полке, — и ведь каждый был аккуратно отломлен. Чего тут только не было… И просто шоколад, и шоколад с фундуком, и шоколад с фундуком и хрустящей вафлей… Игорь перебирал все это просто со скоростью света, а в голове у него это выглядело как какое-то «Поле Чудес»: «Подарки в студию! Alpen Gold со вкусами: темного шоколада, соленого миндаля и карамели, солёного арахиса и крекера, миндаля и кокоса, черники и йогурта, клубники и йогурта, тёмного шоколада и малины, апельсина и бренди, трюфеля!». И даже упаковка, где были выведены красивые польские буквы — Extra gorzki. И когда он успел это все купить? — Ты меня в 7 утра разбудил сказать то, что я и так знаю? — Конченков недовольно протопал по направлению к холодильнику и также недовольно встал рядом с Игорем. — Где вся еда? Почему тут горы шоколада? Ты дебил? Ты зачем их все пооткусывал? А если какой-нибудь диатез или растолстеешь? Хотя куда там. Стас и «толстеть» вещи из двух разных вселенных. — Ну, хотелось все попробовать… — Ты мне скажи, ты откуда польский достал? Extra gorzki, — он произнёс это с какой-то самодельной польской интонацией, отчего Стас тихо прыснул в кулак. — Это все из-за того интервью, да? Стас замялся. Ну вроде да, из-за интервью. Но, кажется, тут валялся какой-то другой глубоководный камень. Вот как так? Засело в голову однажды, а потом просто приелось. В буквальном смысле. — Ты же решил, что это по-пидоровски, нет? — Игорь присел на высокий стул. — Решил, да, — Стас шумно выдохнул и как-то задумчиво повёл глазами. — А чем я пахну? — Что? Стас удивлённо похлопал глазами. — Чем я пахну? — Босс тихо повторил свой вопрос и почему-то сильнее нагнулся к столу. — Эм… Ну хорошо. Это было сложно. Сигаретами с ментолом? Как их там…? А, Salem*! Или… норковой шубой? О, или… Или ужасно дорогим парфюмом? Нет, это банально. Надо что-то особенное… А тогда на интервью Лавров ведь даже не думал, верно? По крайней мере, ответ прилетел молниеносно. Никакие механизмы в его голове не успели заработать, а он уже выдал этот чертов «Alpen Gold». — Чего завис-то? Ой, только не говори, что Жигулевским**, а то заставишь меня покраснеть, — Лавров рассмеялся. — Как ты меня в тот раз? — Что? — Ничего… — Стас, развернувшись, уже хотел уйти в свою комнату, но его остановила рука, которая легла на плечо. — Не объяснишь? — Вот зачем ты упомянул в тот раз этот дранный шоколад? А? Не хочу я ничего объяснять, иди в жопу! — Конченков скинул руку и был готов уйти греть теперь остывшую постель, но его и сейчас никто не собирался отпускать, развернув на все 180 градусов. — Да че пристал, как банный лист? Salem’ом своим ебанным пахнешь, понял? Деньгами пахнешь! Шубой своей из норки! Да ты достал! — у него была какая-то истерика, а у Игоря — состояние шока. — Домом ты пахнешь, понял? До-мом! И Стаса затянули в «пидоровские», долгие объятия. Дом для Игоря пах Alpen Gold’ом.