Бог забирает лучших...

— Бог забирает лучших, когда на небе война. Ему кажется, что её просто-напросто заклинило на строчке из песни. Её часто клинит на каких-то песнях, а потом всё проходит. Но тут она уже месяца три мурлыкает странный ритм из одной лишь строчки. Он никогда не видел её вживую. Он сейчас даже не в родной стране. Она шлёт записи, словно из дневника, как он и просил… почти каждый день… но лучше, чем ничего. Проходит ещё месяцев девять. Она всё ещё лепит эту строчку в любых переписках и голосовых. Но теперь уже реже. Подтягивает дела, и у него такое чувство, что она не спит по ночам… Вот уже год, как не спит. Столько всего за день делать — попросту нереально. Ещё месяца через три она приезжает. Напоминает взъерошенного воробья, взбаламошенно осзирается и лезет куда не следует. Он чувствует раздражение. И как её боги не пришибли? У него уже и самого нервы сдают, хотя думал, что готов ко всему. Первые сутки она тараторила не переставая. Всё рассказывала о куче пустяков и о том, что у неё исчерпались идеи. Она сравнивает своё состояние с севшими батарейками. На вторые сутки она за каким-то хреном потащилась с ними на капище. Старым богам это не очень понравилось. Но она не лезла в обряды — сидела на каком-то клочке земли, который провозгласила нейтральной территорией. И гроза стихла, после её слов. Он задумался. На третьи сутки она за ним тенью на работу. Пытался выгнать — не получилось. Плюнул на это дело. Пусть сидит. На вскрытии трупа отвернулась и тихо спросила: — А со мной так же будет? Ну, после смерти… И вроде ж и так знает. И не такая дура какой кажется. К концу четвёртых суток она срывается с места. Бросает вместо прощания эту свою замысловатую фразочку и исчезает вместе с поездом. Едет в Россию. Месяца два или три шатается там по разным местам. Потом наступает затишье длиною в год. Он беспокоится. Пишет. В ответ лишь молчание. На неё не похоже. Её никто не ищет. У неё никого из близких нет, а друзья — слишком далеко. Никто не знает, что с ней и куда пропала. Из открытого окна доносится рев из колонки: — Бог забирает лучших… Он бежит сломя голову. Сталкивается с священником. Тот участливо спрашивает: — Вы кого-то потеряли? Он лишь молча кивает. Священник смотрит на грозовое летнее небо. И он тоже поднимает туда взгляд. — Тот, кого вы потеряли, скорее всего, уже не вернётся, — сухо говорит священник. — Где-то он значит нужнее. — … Когда на небе война, — гремит песня из окна проезжающего автомобиля.