Герой

Руки у неё были точно ветви осенних деревьев: костлявые и хрупкие. Казалось, что любое, даже самое нежное прикосновение может переломать ей пальцы. Он боялся к ней прикоснуться, и от этого становилось лишь хуже. Она увядала, как увядает дерево, посаженное в чужеродную землю: медленно и неотвратимо. Он не мог смотреть на неё. Он видел лишь прожилки глубоких морщин и усталые красные глаза под дряблыми веками. Он больше не мог видеть в ней ту веселую незнакомку, которую видел раньше. Он не мог заставить себя чувствовать к ней что-то кроме отвращения. Самым ужасным было то, что она это знала. Мир содрогнулся, и точно выпавший из рук стакан, разбился на бесчестное количество осколков. Это просто ещё одна война. Она что-то пробормотала, но за воем тревоги он не смог услышать её голос. Он был на расстоянии выдоха от отчаяния. Сегодня он потеряет надежду. Она знала, что когда-нибудь не сможет удержаться на краю. — Господи, спаси нас. Он услышал её, но был ли в том толк? Он просто человек. Ему придётся драться, чтобы дожить до рассвета. Он не знал, сможет ли спасти хотя бы себя. — Спаси наши души. Этой своей глупой, детской надеждой она была противна ему. Никто не спасёт их. Они на градус от смерти. Начался обратный отсчёт до того, как эта вечная ночь поглотит их всех. — Я не верю, что мы умрём. Сломленный и разбитый, он терпеть не мог то, с какой надеждой она смотрела на него. Что он мог сделать в этой глухой тьме, готовой накрыть их на следующем вдохе? Лишь сражаться до следующего вдоха. Он не будет молча умирать. — Нам нужен герой. У них нет героя, но тогда он сам станет им. Он будет сражаться, чтобы она могла выжить. И если эта ночь убьёт его, то он будет готов. Герой спасёт её, ведь герой не боится отдать свою жизнь.