От автора
Ну вот и подошла к концу история о Джеки Чане, попавшем в мир Игры престолов. Сейчас, читая эти строки, я понимаю, насколько бредово это звучит. Но такая уж у меня фантазия. Когда я начинал писать этот текст, он задумывался как своеобразный ответ Джорджу Мартину на всю ту жестокость и несправедливость, творящуюся подчас в его произведениях. Я хотел наказать злодеев железным кулаком Кунг-фу правосудия, а также спасти от гибели некоторых положительных персонажей, слишком рано принявших смерть в книге. И поначалу всё вроде бы шло неплохо. Но чем дальше я писал, тем больше надо мной сгущались тучи. Я чувствовал, будто чья-то незримая тень начинает довлеть надо мной и нашептывать ужасные вещи. Я хотел спасти Эддарда Старка, смерть которого в свое время произвела на меня сильное впечатление, хотел спасти Сирио Фореля, и уж конечно, я не хотел убивать главного положительного персонажа. Но в какой-то момент всё вышло из-под контроля. Ведь той тенью, что нависла надо мной, было не что иное, как дух Джорджа Мартина. Он будто нашептывал мне: «Ну уж нет, паршивец. Ты хочешь спасти хороших и победить плохих? Так не пойдет. Ты ступил на мою территорию, и теперь обязан играть по моим правилам. В моём мире именно зло подчас правит балом, а добро вовсе не всесильно, и я не дам тебе своевольничать». И я подчинился. Про дух Джорджа Мартина я, конечно, утрирую. Этой метафорой я пытаюсь донести, что, пока я писал, не заметил, как «законы жанра» постепенно взяли надо мной верх. Но знаете что? К черту такие законы жанра. Теперь это и моя история тоже. И я просто так не сдамся. Ну уж нет.Эпилог
Где-то за Стеной. Метель бушевала со страшной силой. Мрачное вечернее небо было затянуто беспросветной темно-серой пеленой туч. Валил сильный снег. Ветер подхватывал летящие хлопья, закручивая их в безумном ледяном вихре. Верхушки деревьев качались и скрипели под натиском снежной бури. Сквозь лес, периодически утопая в снегу, выбиваясь из сил, бежали несколько человек. Все они были одеты в тяжёлые звериные шкуры, а за спинами виднелись видавшие виды топоры и луки. Головы от ветра защищали капюшоны. Один из них был явно ранен. Опираясь на плечо своего товарища, он еле волочил ноги, держась за бок. По другую сторону Стены такие люди звались «Одичалыми». Хотя сами они предпочитали называться «Вольным народом». Ветер со снегом летел им прямо в лицо, забиваясь в глаза и ухудшая видимость. - Да когда же кончится эта проклятая метель! – в ярости проревел один из них, пытаясь перекричать ветер. - Ты уверен, что переправа в этой стороне?! – гаркнул бегущий рядом мужчина. - Должна быть там! Они не отстают? Второй мужчина на мгновение остановился и, поднеся руку к глазам, сощурившись, всмотрелся в лесную чащу. Поначалу он увидел только вытоптанную ими в снегу неряшливую тропу, теряющуюся в глубине леса. Сквозь снег было трудно что-либо разглядеть, но, присмотревшись, он увидел вдалеке какие-то размытые силуэты, проступающие меж деревьев. - Они совсем близко! Поднажмем! – развернувшись, крикнул мужчина остальным и рванул вперед. Их силы были почти на исходе, когда лес наконец начал редеть. Они выбежали на опушку, где перед ними предстала широкая, подернутая льдом река. - Ну и где, мать твою, переправа?! – набросился один мужчина на другого. - Наверное, осталась где-то справа. Или слева. В этой пурге ни черта не разберешь! - Ты идиот! И что нам теперь делать?! Этот лед слишком тонкий! Мы не переберемся! – продолжал буйствовать мужчина. - Смотрите! Один из одичалых показал рукой в сторону одинокого деревянного дома, стоящего в отдалении на самом берегу реки. Из трубы дома валил дым. - Там кто-то есть! – крикнул он. – Может, кто из наших! И одичалые, недолго думая, бросились по направлению к дому. Дверь была не заперта. Завалившись внутрь, они обнаружили довольно просторную комнату, завешенную мехом, с простенькой кроватью, столом и парой стульев. В печи, весело потрескивая, горел огонь, отбрасывая блики на стены. Комната освещалась парой свечей, стоящих на столе. Мужчины в растерянности огляделись по сторонам. В доме никого не было. Положив раненного собрата на кровать, они стали осматриваться. - Ты раньше бывал здесь? Знаешь, кто тут живет? – спросил один другого. - Понятия не имею. Может перевалочный пункт Ночного дозора? - Чтоб тебя! – ругнулся лежащий на кровати. – Значит, еще и от них отбиваться. В этот момент дверь дома распахнулась, и одичалые увидели на пороге невысокого человека, одетого в шубу с меховым воротником. Длинные растрепанные волосы его были все в снегу, а лицо наполовину закрывала плотная ткань. Были видны лишь глаза, острые и живые. В руках он держал связку дров. - Ты кто такой?! – ошарашено спросил один из одичалых, взяв наизготовку топор. Человек убрал ткань, закрывающую лицо, и невозмутимым взглядом обвел всех присутствующих. - Полагаю, вам нужна помощь? – спокойно спросил он, глядя на лежащего на кровати раненого. - Белые ходоки идут! Мы спасались от них по лесу, шли к переправе, но потерялись! – не выдержав, крикнул один из одичалых. – Ты не знаешь, в какой она стороне? - Переправа на полкилометра вверх по реке. Но если они уже рядом, то вам не успеть, – задумчиво проговорил человек. Он сбросил дрова рядом с печью и расстегнул шубу. На поясе у него висели ножны, из которых виднелась искусная рукоять меча. -Сколько их? – спросил он как ни в чем не бывало. - Ты что, рехнулся?! Это Белые ходоки! Их ни чем не одолеть! – разозлился одичалый. Проигнорировав эту реплику, незнакомец взялся за рукоять и вынул из ножен широкий длинный меч. Почти по всей длине темно-серого лезвия виднелись узоры в виде волнистых разводов. Одичалые смущенно умолкли, уставившись на диковинный меч. Они сроду не видели ничего подобного. - Да это же… валирийская сталь! – не веря своим глазам, проговорил один из мужчин, что был постарше остальных. – Гибель белых ходоков! Было слышно, как на улице залаяла собака. - Они рядом,– негромко сказал человек, развернувшись к выходу. – Берите все оружие, что у вас есть. Переглянувшись, одичалые похватали топоры и все, не считая раненого, выбежали на улицу вслед за человеком с мечом. Они увидели, как откуда ни возьмись появился рослый пес. Виляя хвостом, он подбежал к незнакомцу и стал крутиться возле его ног. К тому моменту метель уже поутихла. Снежные хлопья неторопливо падали с неба. На расстоянии ста метров от них недвижимо стояло несколько жуткого вида фигур. Это были Белые ходоки. На их лицах застыло леденящее душу каменное выражение. Глаза их пылали холодным синим огнем. Во мраке позади, словно призраки, стояли покореженные, кособокие мертвецы. Воздух вдруг стал очень холодным. Пёс оскалился и угрожающе зарычал в их сторону. Одичалые как по команде подняли оружие наизготовку. - Нам точно конец… - пробурчал один из них. – Эй ты, как тебя звать- то хоть?! - обратился он к незнакомцу. Человек подумал, как ему представиться. «Может, назваться Джоном Сноу? Вот будет умора». - Зовите меня Джеки – сказал он. Он посмотрел в ледяные глаза Белому ходоку и ощутил, как заныл шрам на груди. Мелисандры не было рядом, чтобы второй раз воскресить его, и он понимал это. Он застрял здесь. Возможно навсегда. Даже смерть не смогла вернуть его обратно в тот мир, откуда он пришел. Но это уже было не важно. Теперь его место было здесь. - Я истреблю всех вас. - Он поднял меч, провёл ладонью по лезвию и клинок вспыхнул ярким пламенем, освещая снег вокруг себя. – Всех до единого. В этот момент луна проглянула сквозь тучи. Задул холодный северный ветер, а лед на реке затрещал. Откуда-то с верхушек сосен, громко каркая, слетело несколько больших черных воронов. Планируя в потоках ветра, они стремительно полетели в сторону Стены. Зима была уже совсем близко. Она обещала быть суровой и неопределенно долгой. Но пока Джеки Чан рубил Белых ходоков, её можно было не бояться.