(Too) much

      Майк не пьёт обычно. Он алкоголь не особо-то и любит, причин обычно тоже нет. Но сегодня… Сегодня он тихо-тихо утаскивает из дедушкиной коллекции виски и берет два гранированных стакана; так же аккуратно кладёт это все в сумку, отправляясь к Бев.       И она сама не пьёт. Курит — да, но алкоголь неприятно жжёт глотку, так что она всегда вежливо отказывалась в случаях, когда ей предлагали что-то такое. Однако сегодня такой день плохой. Плохой-плохой-плохой. И сигареты уже не спасают.       Как и ожидалось, виски не особо вкусный. Он дурманит разум, сушит горло.       — Стэн был таким… хорошим. Правильным. — Майк устраивается напротив Беверли, у стены. Она сидит, подтянув к подбородку колени. — И нежным ещё. И крас-сивым.       — А Билл был нужным, — шепчет Бев. Она роняет голову на плечо Майка, не пытаясь сдержать слёзы. — И тоже красивым. Я, кажется, все ещё люблю его. Я такая дура.       — Если ты дура, то я дурак.       Они невесело смеются. Наполовину пустая бутылка виски падает с края стола, но ни Беверли, ни Майк не пытаются собрать осколки.       Тем временем, где-то в доме Билла Стэн смущённо крадёт чужие поцелуи.