Сохрани меня

— Устал, не могу… — сдавленно шепчет юноша, ощущая как по щекам скатываются предательские слезы. Обычные подростковые проблемы, ничего необычного. Он сам по себе ничего особенного из себя не представляет. Ростик знает это и такое мышление вовсе не делает его счастливее. Неудача за неудачей. Успехов ноль. Везде он такой крепкий средняк. Парень уходил в спорт: плаванье, бокс, даже в танцы — но нигде не было успехов. О творчестве лучше и не заикаться, сплошные нервы да расстройства. Подтерев нюни и умывшись, Скворцов все же отправился в постель. Его ждет новый день. Новая надежда, что он что-то сможет сделать или нечто произойдет, что задержит его в этом мире и оттолкнет от глупых мыслей о том, чтобы прекратить это всё разом. *** В нашей группе есть парень, его зовут Рустам Асадов. Выделяю я его не просто так. Все три года что я с ним учусь, я дико ему завидую. Признавать это, конечно же, неприятно, ну…зато я честен с собой. Рустам имеет все, о чем я могу только мечтать. При нем внешность и харизма, да и люди видят в нем лидера и тянутся к нему. — Скворцов. — недовольное повторение фамилии преподавателем. — Скворцов! — выкрикнуло пол аудитории, оборачиваясь на заднюю парту. — А? — черканув слишком сильно по наброску, я поднимаю голову, хлопая глазами. — Не отвлекайтесь хотя бы во время переклички, Скворцов. — прищурившись, едко выдала наша молодая учительница по продажам. Рустам слышно цокнул языком и усмехнулся, отворачиваясь к своим дружкам, что-то щебеча да посмеиваясь. Стыд прилип краской к лицу Ростика, хотя ничего такого и не случилось. Все, блять, как обычно. Взгляд сам по себе опустился на листок, на котором был нарисован сам Ростик и Рустам. От этого смущение лишь усилилось. Задумавшись, он даже толком и не осознавал, что выводит знакомые черты лица. Следующая была физра. — Так, сегодня будете играть в баскетбол. Асадов и Павлов капитаны, выходите и выбирайте игроков в свою команду. Чертовски ненавижу это. Каждый раз остаюсь последним с какой-нибудь жалкой девчонкой, что и в спорте никудышная, да еще и страшная. В школе это была Юля, а в колледже - Оля. И вот опять. Остались только я, да Оля. Рустам нахмурившись пробегает по нам взглядом и недовольно проговаривает имя Оли и на шипение Павлова, отвечает усмешкой и едким замечанием, что-то про меня-неудачника. Обида собирается комком в горле, но остатки гордости не дают просто уйти из зала. Да и если бы не проблемы с физруком из-за прогулов, я бы вообще не приходил на этот дурацкий предмет. Дима Павлов хороший парень. Что я имею ввиду — имея хорошую физическую форму, смазливую внешность и быстрый ум, он не кичится этим, когда любой бы на его месте непременно этим пользовался. Капитаны становятся друг напротив друга. Мяч в игре. Удивительно, но мы шли наравне. Я даже начал неплохо справляться, хотя с баскетболом у меня всегда было не очень. Из-за того что я не успеваю одновременно быстро соображать и передвигаться — все сразу становится расплывчатым, и понять кому лучше отдать пас становится сложным для меня. Но в этот раз, каким-то неведомым мне образом, все идеально. Очередной пас мне. Схватив мяч, рваными перебежками веду его к кольцу, и на периферии слышу крики: — Пасуй! Слишком сосредоточившись на том, чтобы не потерять мяч, я и не заметил, как оказался окружен противниками. Растерявшись, я резко тормознул, и, выследив своего члена команды, тут же кинул мяч и… — Бляя, ну ты и конч! — искренне выдохнул Рустам, одной рукой ловко перехватывая мяч и с усмешкой подпрыгнув, забивает трехочковый. Выбившийся из сил Дима, скрипя зубами, даже не удостоил меня гневным взглядом. Лишь выпрямился, проходя мимо и толкнул плечом, делая вид, что меня не существует вовсе. Сжимая кулаки и жмурясь, я мечтаю действительно исчезнуть или быть, блять, другим, перестать мешаться. Да, сука, иметь хотя бы друга, что смог бы поддержать сейчас. А не интернет компанию в чате, где я всегда провожу вечера и выходные. Неожиданное уверенное прикосновение к плечу заставило меня тут же распахнуть глаза, как я увидел перед собой улыбающегося Рустама. — Спасибо, конч. — хлопок по плечу и Асадов, смеясь, удаляется со своей компанией. Не то, чтобы я не отвечал, просто что бы я не говорил, выходило только хуже для меня же самого. Вот бы… Вот бы руку Рустама перехватил какой-нибудь не менее крутой парень: высокий, сильный — не под стать мне. Перехватил бы этот чертов мяч и заступился… Бля. Да, я мечтаю о крутом друге. Мечтаю САМ быть крутым. Почему стыдно это произносить даже в своих мыслях? *** По дороге домой я накупил себе пожрать и уселся за компьютер. Нужно было отвлечься. Интернет — это единственное место, где я чувствую себя нужным и к месту. Наверно…из-за моих друзей и парня я еще не покончил с собой. Здесь меня зовут Саша, а моего парня — Альберт. Компания у нас небольшая по мере этого сообщества. Нас семь человек. Мне приятно, что несмотря на то что у Альберта есть своя компания, он часто проводит время в моей. Хоть в интернете я очень сильно отличаюсь от себя в жизни, я тут более уверенный, да и внешность моего аватара более мужественная и главное — меня слушают и действительно хотят быть рядом. Если ко мне люди в чате тянутся, то к Альберту — наоборот. Он очень прямолинеен, и мало кто остается продолжать с ним диалог. Да и атмосфера вокруг темного аватара парня давящая и вязко-неприятная. То, что мы сошлись, на самом деле крайне неожиданно. Однажды в наш чат-блок заглянул незнакомый персонаж, который, признаюсь, сразу чем-то зацепил. Слишком уж изворотливое было описание в профиле и необычное для этого места молчание. Правда, молчание продлилось недолго, и весь первоначальный шарм ушел при первых же его словах. Изначально мы ругались, когда он обвинял мою подругу в скудоумии, а я вступался. Потом мы ругались, когда он перешел на меня. А после — просто по-инерции. А неожиданным стало то, что после всего этого мы перешли в ролку и переспали. У Насти и Альберта все равно с дружбой не вышло, но особенно сраться они тоже перестали. В мониторе я наблюдал обнимающихся аватаров. Я и Альберт. Вокруг нас были мои друзья, что делились своей учебой, влюбленностью и сплетнями. И черт, так хорошо. Но улыбка сошла на нет с громким стуком и басистым ругательством отца. — Блять, опять. — вздрогнув, Ростик быстро вышел из чата, закрывая вкладку и выбежал из комнаты на поиски матери. Отец когда выпьет впадает в бешенство. Любое слово обращенное в его адрес с негативной интонацией или подтекстом — как он распускает руки, даже если это его жена или собственный сын. — Скотина, и не стыдно тебе?! Не стыдно? Посмотри в зеркало, свинья! — в отчаянии и слезах выкрикивает мать, хватаясь за скалку. — Да как ты смеешь, дура! — замах отца так и не достиг материнской щеки, потому что на руке повис девятнадцатилетний юноша. — Пап, пожалуйста…- призывая к рассудку отца, молит Ростик и тут же ловит в глазах звезды от удара. Ничего необычного. Всё как всегда. Когда это кончится? Я понимаю что чуда не будет, когда слышу мамин всхлип после ярых выкриков, и, собирая последние силы в кулак, открываю глаза. Наша пожарная дверь кухни с треском открывается и на отца бросается юноша, впиваясь кистью ему в кадык, после чего мой папа просто бревном падает на пол. — А… — выдаю я, шокировано смотря на огромного отца, и, хоть и высокого, крепкого телом, но юношу. — Если зажать сонную артерию, то человек теряет сознание. — поясняет незнакомец. — С ним все хорошо. — Ты еще кто? — пораженно спрашивает мать, совершенно не зная, как реагировать на спасителя от насилия и взломщика в одном флаконе. — Его друг, о котором он грезил последние шесть лет. — радостно выдает незнакомец, почесывая затылок. — Меня зовут Михель. Михель Джентиле. Я итальянец. — поясняет юноша, заметив наши удивленные лица.