***
С самого своего пробуждения Артём мучился с невыносимой головной болью, которая при каждом неосторожном движении головой отдавалась стучанием в висках. Другого исхода можно было и не ожидать после трёхчасового сна на диване в своей гостиной, на котором разморённый после горячей ванны Дзюба отрубился, последний раз за день проверяя почту. Знал же, что на следующий день запланирован отлёт в Вену, где будет проходить важнейшая конференция с иностранными партнёрами, следовательно, нужно было лечь пораньше. Но нет, конечно же, нашлась куча других неотложных дел, например, поиграть с Ником в мяч. Однако в отличие от своего хозяина в настоящий момент пёс мирно посапывал на своей любимой подушке в квартире у близкого друга Артёма, который ближайшие несколько дней будет ухаживать за питомцем. Боясь переборщить с количеством таблеток обезболивающих, Артём выпил несколько крохотных капсул, надеясь на быстрый эффект, и попытался поудобнее устроиться в кресле. Несмотря на то, что он, его начальник и ещё несколько сотрудников летели в бизнес-классе, Дзюбе не сразу удалось уложить свои длинные ноги, чтобы было комфортно не просто сидеть и пялиться в иллюминатор, а спать. Если, грубо говоря, амёбное состояние мужчины не изменится до начала конференции, что-то точно пойдёт не так. Благо удалось задремать на какие-то полтора часа, но даже они показались Артёму спасительным глотком воздуха, пока тот утопал в болоте напряжения и усталости. Помощница Дзюбы очень вовремя сообразила и попросила стюардесс лишний раз не трогать мужчину, когда будут предлагать завтрак. Тогда катастрофы в виде недовольного заместителя директора было бы не избежать. — Боже, я как будто на секунду глаза прикрыл, — просипел Дзюба, когда самолёт совершил посадку. Быстро преодолев препятствия в виде паспортного контроля и получения багажа, сотрудники распределись по служебным машинам и направились в отель. Артём разблокировал телефон и внезапно осознал, что перед вылетом забыл написать Игорю. Сейчас мужчина лишён такой возможности ввиду отсутствия сотовой сети и доступа в интернет, который появится только если удастся словить где-нибудь вай-фай. Мужчина скрипнул зубами и немного закатил глаза, потому что сейчас даже такая мелочь могла вывести его из себя. — Оль, сколько нам добираться до отеля? — спросил он у помощницы, которая перелистывала файлы в папке. — Где-то полчаса. — Отлично. По прибытии в отель Дзюба поспешил уточнить пароль от беспроводной сети и сразу же удалился в номер. До конференции оставалось несколько часов, которые Артём так или иначе собрался потратить на сон. Чувствовал он себя медведем, которого посреди зимы выдрали из спячки. Не боясь моросящего на улице дождя, мужчина вышел на небольшой балкон в одном тонком джемпере. Погода в Австрии хоть и не была по-весеннему солнечной и чем-то даже напоминала питерскую, но выйти на воздух без верхней одежды позволяла. Облокотившись о перила, Артём быстро вернул себе доступ в сеть, и его телефон тут же начал разрываться от уведомлений о новых сообщениях в электронной почте и мессенджерах. Одно из них, совсем коротенькое и едва не затерявшееся среди других, заставило Дзюбу почувствовать, будто что-то тяжёлое и неподъёмное упало с души, делая её совсем лёгкой и способной парить в воздухе, лавируя между дождевыми каплями. «Привет, Артём. Это Игорь. Не знал точно, когда ты уезжаешь, но всё-таки решил пожелать тебе удачной поездки! :)» Улыбнувшись собственным мыслям о том, как, скорее всего, Игорь думал, ставить ему или не ставить этот смайлик в конце, Дзюба принялся печатать ответ, хотя, честно говоря, он бы лучше позвонил парню. — Артём Сергеевич, посмотрите, вы здесь подписи свои не поставили… О, Господи! — последнее, что услышал Артём перед тем, как в него врезалась Оля, поскользнувшись на мокрой от дождя балконной плитке. От удара телефон, который ещё секунду назад находился в руках у мужчины, отправился в свой последний полёт с четвёртого этажа, с дребезгом приземляясь в луже на асфальте. Не помня себя от шока и ярости, Дзюба схватил девушку за плечи, жёстко поставил на пол, чтоб уж наверняка стояла ровно и не падала, и стремглав ринулся из номера. — Сука, очень вовремя блять! За считанные минуты Артём оказался на месте происшествия и уже рассматривал свой разбитый в хлам телефон. Тот не только был украшен узором из битого стекла с обеих сторон, кусочки которого уже были готовы отвалиться, но и успел как губка наполниться водой. Питая непонятно какие надежды, Дзюба безуспешно пытался вытереть девайс о свой джемпер, при этом громко матерясь на родном языке, не скупясь на выражения. Ему не было дела до самого телефона, гораздо больше его волновал номер Акинфеева, который наверняка был уничтожен наряду с остальной информацией, хранившейся в памяти. Впервые Артём пожалел о том, что в кои-то веки не повёл себя «старомодно» и не записал заветные цифры на листочке. Испугавшись разъярённого начальника, который обычно не срывается на своих работников на ровном месте, Оля побежала за Артёмом, уже готовя речь для признания и искупления своей вины. — Артём Сергеевич, Артём Сергеевич, давайте мне телефон, я свяжусь с техподдержкой и вам его быстро заменят! — протараторила девушка, смотря то на Дзюбу, то на разбитое у него в руках нечто. — Да ты хоть знаешь, сколько там контактов было? Сколько потенциальных клиентов я потерял? Знаешь?! Срать я хотел на телефон! — прорычал Дзюба. — Не волнуйтесь, вся информация сохранилась в iCloud, у вас же была учётная запись, да? Благодаря этой фразе Дзюба будто протрезвел и наконец-то вернул себе самообладание. На его недовольные возгласы уже оборачивались мимо проходящие люди. — Да, была. — Вот. Там точно сохранилась резервная копия всей информации, что была в телефоне, — Оля облегчённо выдохнула. — Так. Никакой техподдержки, это целый геморрой. Просто купи мне новый и принеси его как можно быстрее, всё равно собирался менять, — строго сказал Артём и отдал всё, что осталось от смартфона девушке. — А из этого достань симку и вставь в новый. Нужно, чтоб номер остался тот же. Поняла? Оля незамедлительно кивнула и, когда Артём направился в сторону входа в отель, поспешила пойти за начальником, не желая больше мокнуть под дождём. Она собиралась сейчас же пойти в ближайший магазин и купить новый телефон Дзюбе, чтобы реабилитироваться в его глазах как можно скорее. Пока мужчина отсыпался в номере, девушка приобрела и подготовила к дальнейшей работе другой смартфон, в память которого уже были занесены все самые нужные, по мнению Оли, номера партнёров, заказчиков и немногочисленных близких людей. Кроме одного. По-настоящему нужного.***
Игорь сидел над раскрытой тетрадью с конспектами, пытаясь не отвлекаться на телефон, который навязчиво вибрировал, оповещая о новых сообщениях в беседе. Через неделю Акинфеев празднует свой 21-й день рождения, и Самедов, казалось, больше самого именинника хотел его отметить. Сам создал чат, состоящий из нескольких его и Игоря общих друзей, и сам же больше всех там спамил, в красках описывая, какой их ждёт расколбас в субботу. Его энтузиазм изредка поддерживали, но в большинстве случаев сообщения приходили именно от Саши. Акинфеев понимал, что ему следовало бы поставить режим «не беспокоить», раз уж он хочет подготовиться к важному тесту, но не хотел пропустить хоть какое-то известие от одного конкретного человека. От Артёма. Игорь увидел своё сообщение в мессенджере прочитанным около пяти часов назад, но так и не получил ответа от мужчины, который в течение дня ни разу не заходил в сеть. Акинфеев хотел верить, что Артём просто занят на конференции, поэтому не может ответить. Нужно просто подождать. Но с другой стороны, Дзюба же выкроил свободную минуту, чтобы проверить почту. Что помешало ему написать хотя бы пару слов в ответ? Из-за собственных мыслей Игорь загнал самого себя в угол. На парня внезапно нахлынули воспоминания о его недавнем состоянии, когда он всеми силами пытался перестать думать об Артёме, которому якобы было всё равно на Акинфеева. Кажется, история повторяется. Игорь в который раз посмотрел на экран и, снова не найдя там сообщения от нужного человека, раздражённо отбросил телефон в сторону. Больше всего Акинфеев бесился с собственного поведения, так как сейчас он вёл и накручивал себя как большинство девушек, когда тем не звонят их новоиспечённые парни. Зачастую молодые люди банально оказывались заняты и отвечали позже, но чёрт, как же это оказалось всё-таки трудно — перестать надумывать себе всякие иррациональные причины, почему ответ не приходит. Когда же всё пошло не так? Игорь, понимая, что ещё пять минут в тишине наедине с такими удручающими мыслями, и он съест себя заживо, решил пойти освежить голову. Парень закрыл квартиру, понадеявшись, что в этот раз Самедов не умудрился забыть ключи, и выскочил на улицу, отправляясь на изучение своего скромного спального района. Акинфеев бесцельно шатался по дворам, исправно стараясь не думать о плохом. С горем пополам он забыл про злосчастный телефон и игнорирующего его Артёма. Когда-нибудь он же должен был ответить. Но этого так и не произошло. Артём не написал. Ни на следующий день. Ни через три дня. Ни через неделю. Игорь и не заметил, как незаметно подкрался его день рождения. Акинфеев успел подумать, что он отпразднует его вместе с Артёмом, но у мужчины, видимо, были иные планы. Никак не связанные с парнем. Встречаться с друзьями тоже не хотелось, но Саша проявил небывалую настырность и буквально силком затащил Игоря в клуб, где за одним из столиков, стоящих в отдалении от танцпола, сидели их друзья в ожидании именинника. Компания уже начала праздновать, потягивая пиво из бутылок. — О, Игорь, наконец-то! — со своего места подскочил Кирилл, кидаясь на Акинфеева с объятиями, будто они не виделись несколько лет. — С Днём рождения, братан! — Боже, задушишь же! Спасибо, братан, — улыбнулся Игорь, приобняв друга одной рукой. — Здорово! Парень по очереди поздоровался с близнецами Антоном и Лёшей, с которыми познакомился в университете в прошлом году, будучи куратором их группы. Желторотые первокурсники сразу же прицепились к Акинфееву, заприметив в нём потенциального друга. И не ошиблись. Затем последовала очередь Андрея, с которым Игорь познакомился через Самедова — Лунёв играл на позиции вратаря в футбольной команде его университета. Несмотря на то, что изначально парень оставил о себе не самое приятное впечатление, показавшись нелюдимым бунтарём, вскоре они с Акинфеевым неплохо сдружились и постоянно поддерживали связь друг с другом. — Привет, Игорь! С днём рождения, — ухмыльнулся Андрей, обнимая Игоря. — Думали не дождёмся тебя. — Ага, пиздец, этот увалень хотел нас в последний момент обломать, прикиньте! — забурчал Самедов. — Да ладно, всё равно начали без меня, хорош возникать, — хмыкнул Акинфеев, присаживаясь за стол и беря в руки бутылку, которую ему протянул Лёша. — А когда девчонки придут? — пропел Антон, делая глоток. — Э-эм, скоро, написали, что уже подходят, — ответил Саша, посмотрев в телефон. — Какие девчонки? — Катя и Кристина, конечно же! — Чего? А когда ты мне собирался рассказать? — В смысле? Ты чё против? Забей, Кате насрать уже, — отмахнулся Саша. — Ух, парни, как говорится, берегите свою печень! — Кто так говорит? — усмехнулся Лунёв. — Я! У Игоря к концу этой напряжённой недели осталось одно единственное желание — напиться и забыться, так что праздник быстро начал проходить мимо него. Пустой стакан не задерживался долго в руке и быстро сменялся на другой наполненный благодаря стараниям услужливого Самедова, которого самого начало пошатывать от выпитого алкоголя. Он хотел выпить совсем немного для смелости, чтобы в очередной раз подкатить к Кристине, но спортсмена Сашу быстро разнесло с пива, а потом в ход пошли уже виски, текила и прочие крепкие напитки, стопки с которыми они опрокидывали в себя на пару с Кириллом. Андрей старался много не пить, потому что знал за собой грешок не держать себя пьяного в руках, так что оставался «за старшего», приглядывая за этими двумя начинающими алкоголиками. Катя и Кристина, казалось, только поздоровались с ребятами, как тут же скрылись на танцполе. Антон и Лёша почему-то отирались около барной стойки, за которой стоял обольстительный бармен, обнаживший на радость дамам своё поджарое, покрытое татуировками тело, и жонглировал бутылками с алкоголем. — Игорян, ты чё такой кислый? — заплетающимся языком спросил Самедов, пододвинувшись ближе к другу. — Что? Нормально всё, — как можно более спокойно ответил Акинфеев, опустошая стакан. — Не скажи-и-и, сидишь тут как индюк надутый. — Я просто под градусом, — пьяно хихикнул Игорь, расфокусированный взглядом осмотревшись вокруг. — Это я под градусом, а ты просто кислый! — Бля, Сань, отодвинься, от тебя разит, как от Шрека! — Откуда ты знаешь, как воняет Шрек? — Так всё, я пошёл отсюда, — смеясь, Акинфеев, едва встав из-за стола, на ватных ногах направился к туалету. На удивление, очереди не было, поэтому Игорь быстро добрался до тесного помещения и заперся изнутри. Парня сильно мутило, конечности не слушались, а весь алкоголь, что смешался в сумасшедший коктейль в желудке, грозился вырваться наружу. Акинфеев опёрся о раковину и взглянул на своё отражение в зеркале, и, будь у него силы, он бы ужаснулся. Пьяные стеклянные глаза, посеревшая кожа и не менее безжизненное лицо. Невыносимо противно было видеть это безвольное нечто на месте прежнего себя. В кого он превратился? Игорь злился. В первую очередь на себя, но никто не мешал во всём случившемся обвинить грёбанного Дзюбу, который сначала вбросил надежду, как собаке кость, а потом отобрал, не церемонясь. Всю неделю Акинфеев провёл в ожидании звонка или сообщения от мужчины, вздрагивал каждый раз, когда слышал рингтон или звук уведомления на своём телефоне, даже сам пытался звонить, но номер оказался «вне зоны действия сети». Посмотри правде в глаза, придурок, Артём вне зоны действия тебя! Следуя каким-то первобытным инстинктам, Игорь набрал номер Дзюбы и нажал кнопку вызова. Обратной дороги нет, но парень был не в той кондиции, чтоб задумываться о правильности или неправильности своих поступков. Артём снял вызов после первого гудка. — Алло? — Ого-о, ну нихренасе какие люди решили поболтать со мной… — захихикал Игорь, грохаясь на унитаз, благо крышка была опущена. — Ты знае… — Игорь? Это ты? — послышался обеспокоенный голос. — Да! Это я! И знаешь что, Тёмыч? — крышу снесло окончательно. — Боже, Игорь, ты что, пьяный? Ты где? — Да какая тебе разница?! Тебе же…насрать на меня! — Акинфеев буквально орал в трубку. — Я тебе потом всё объясню и расскажу, быстро скажи, где ты? — Конечно, расскажешь! Ты много чего собрался мне рассказать! Потом! Или всё же никогда?! Пошёл к чёр… Не очень крепкая дверь внезапно угрожающе затряслась от ударов чьих-то кулаков. — Игорь, ты там? Кажется, это был Андрей. Пальцы не слушались, но титановыми усилиями замок поддался. Тяжёлой кучей Акинфеев вывалился на охреневшего Лунёва, который успел его подхватить. — Блять, тебя где так развезло, и пяти минут не прошло! — пыхтел Андрей, выпроваживая друга на свежий воздух. Приземлив Игоря на лавочку, Лунёв заметил у того в руке телефон с незаконченным вызовом. Выудив гаджет, парень решил взять ответственность за разговор на себя, кто бы на другом конце провода ни был. — Алло? — Так, быстро говори, где ты, не заставляй меня искать тебя по всему городу! — кажется, собеседник очень зол. — Э-э, а кто это? — Что? Это Игорь? — Нет, это… ну, его друг, Андрей. — Чёрт, Андрей, скажи, где вы сейчас! Лунёв немного замешкался, но всё же сообщил название клуба, в котором они находились. Тут же Артём понял, как Акинфеев умудрился довести себя до такого состояния. Нарушая всяческие правила дорожного движения, Дзюба с немыслимой скоростью добрался до нужного места. Он остановил машину прямо около входа, около которого собрались те тусовщики, решившие выйти на перекур. Артём бегло осмотрел толпу, пытаясь найти затерявшегося в ней одного единственного человека. Взгляд мужчины зацепился за силуэт до боли знакомого парня, который сидел на лавочке, согнувшись и обхватив руками голову. Тепло улыбнувшись, Артём поспешил к Игорю. — Эй, Игорь, — вполголоса позвал мужчина, не веря, что ему удалось найти его. Акинфеев испуганно дёрнулся и нехотя поднял голову. Маячивший перед глазами образ Артёма парень сбросил на происки пьяного в слюни сознания и лишь отмахнулся от руки мужчины, что настойчиво пытался поднять Игоря с обтёртой лавочки. — Давай, вставай, мой хороший…- ласково проговорил Дзюба, утягивая за собой парня, тело которого давно потеряло контроль над собой и в данный момент не отличалось мобильностью и напоминало мешок с картошкой. Едва Акинфеев встал на ноги, его желудок сжался в спазме, являя свету всё своё содержимое. Парня трясло мелкой дрожью, пока тот, скрючившись в три погибели, очищал организм. Хоть Дзюбе и приходилось быть свидетелем подобного зрелища, наблюдать за мучениями своего близкого человека оказалось той ещё пыткой. Не понимая, как помочь Игорю, мужчина лишь гладил того по спине, придерживая свободной рукой за плечо. — Артём, блять, ты чё тут делаешь? — промямлил Игорь, пытаясь поймать равновесие. Пустым взглядом он осмотрел мужчину перед собой, всё ещё пытаясь понять, это реальность или его разбушевавшееся воображение. — Приехал за тобой, — Артём провёл по слегка влажным волосам парня ладонью и медленными шагами повёл того к машине, вспоминая, не завалялась где-нибудь в бардачке упаковка влажных салфеток. Как марионетка, Игорь без брыканий и прочих выделываний сел на пассажирское сидение. Веки слипались, будто кто-то решил неудачно пошутить и намазал их клеем, дыхание стало более ровным, а вдали от громкой музыки голова перестала гудеть как пчелиный улей. Когда машина тронулась с места, Акинфеев уже спал беспробудным сном и не слышал ни тихих причитаний Артёма, ни его срочных звонков помощнице, чтоб та забронировала номер в ближайшем отеле, ни его обеспокоенных вздохов, ничего. Лишь долгожданная тишина.