Побег

Шаг. Второй. Третий. Я убегаю из дома. Из квартиры. Прочь от криков и слёз. Прочь от унижения. Прочь от них. Прочь. Асфальт темнеет под ногами. Где-то снег, где-то подтаявший лёд. Ногой прямо в грязь. Хлюпает в сапогах. Срываюсь на бег. Морозный, колющий, резкий ветер в лицо. Я убежала без шарфа. Воздуха в лёгких слишком много. Задыхаюсь от быстрого бега. Остановка. Двадцать пять, двадцать четыре, двадцать три… Светофор пищит, отмеряя секунды до перехода. Машины проезжают мимо. Шумно. Пятнадцать, четырнадцать, тринадцать… Сумма цифр номера моей квартиры в сумме даёт тринадцать. Ничего это не значит. Просто мысли. Глупость… Кто-то стоит и курит. А я не курю. Мне плохо от дыма. Хотя если бы у меня была такая привычка, то я сейчас бы не отказалась от сигареты. Хотя нет… Тогда я бы задыхалась сильнее. Глупость. Три, два, один… Переход. Бег. Снова бег. Крылья вырастают за спиной. Ты несёшься, не видя ничего перед собой, не замечая слякоть и лужи, скользя по льду и чуть не падая. Остановка. Куда бежать? Лавка. Надо сесть на лавку. Что дальше? Не важно, не сейчас. Сейчас главное быть подальше от дома. От этой квартиры. Все проблемы, отдалившиеся при беге, снова придавливают своим грузом. И снова эти мысли, сплошные глупые, никчёмные мысли. Где же наушники? Вот чёрт… Остались в том доме, в моей комнате, на рабочем столе, чуть левее компьютера. Как же можно было так сглупить. Теперь меня с потрохами сожрут мысли. Ненавижу плакать. Ничего этим не решишь, да и не хочу, чтобы меня жалели. Лет с восьми практически не плачу. Абсолютно точно не плакала два года. Ни разу. Ни одного чёртового, грёбаного раза. А сейчас плачу. Задыхаясь в своих слезах. Навзрыд. Громко. Может кто-то услышит. Но честно, мне всё равно. Да и тем, кто услышит, тоже всё равно. Небольшое любопытство не стоит того, чтобы влезать в чужие проблемы. Как странно, в любой книге, когда девушка сбегает из дома, она всегда встречает кого-нибудь знакомого, в которого оказывается влюблена. Её успокаивают, заключают в объятия, гладят по голове, говорят, что решат все проблемы. Всё так просто. Дерьмово, если хорошо знаешь математику. Особенно статистику. Потому что вероятность встречи знакомого на улице равна очень малой доле процента. Поэтому я рыдаю в одиночестве. Сколько времени прошло? Час где-то. Холод пробирает до костей. Вроде только полдесятого вечера, а ощущение, будто глубокая ночь. Звёзд не видно. Только тучи. А нет… Вон там просвет. Луна. Неполная. Жалко. Хотя… Без разницы. Глупость. Хорошо, хоть мобильный взяла, не оплошала. Секунда за секундой. Минута за минутой. Десять. «Ваши дети дома?» Нет. Я здесь. На скамейке. Ноль пропущенных вызовов. Наверное, ещё рано возвращаться. Главное не поздно. Сегодня. Хотя каждый раз хочется убежать всё дальше и дальше. И надолго. Может навсегда. Если бы я умела водить машину, то я бы уехала. Куда-нибудь за МКАД. Куда-нибудь из этого города, в который все так мечтают попасть. А лучше вообще караван. Этакий дом на колёсах. Быть бродячим артистом, фокусы показывать, петь, танцевать. Хотя петь я не умею… Да и каравана у меня нет… Глупость. Десять часов. Семнадцать минут. И ещё сколько-то там набежавших секунд. Может дома уже тихо? Интересно, как всё в этот раз закончилось? Снова коробка вещей за дверью? Так уже было… Не раз и не два. А потом сомнения, сомнения, сомнения, сомнения, сомнения, сомнения… Сомнения. Тошнит от этого слова. «Я правильно сделала или нет?», «А ты как считаешь?», «А может вернуть?», «Нет, я решила всё правильно!!! Так и надо!», «Или нет?». Нет, да, нет, да, нет, да, может нет? Может да? Смешно. Сколько мне лет, а сколько вам. Я не знаю ничего. Поэтому я здесь. Разбирайтесь сами. Не хочу ничего слышать. Вы что, правда, думаете, что я ничего не слышу за закрытой дверью? Вы что, правда, думаете, что я сплю и не слышу вас ночью? Смирение? Да. Глупость. Мысли – глупость. Резко встать. Снег пошёл, мокрый, пополам с дождём. Я смеюсь в голос, улыбаюсь. Искренне. Почему? Не знаю. Просто стало весело. Ни с того и ни с сего. Я глупая? Нет, сумасшедшая. Ну и ладно. Зато мне смешно. Так просто. Без всяких знакомых встречных людей. Шаг. Второй. Третий. Пора домой, да и холодно уже.