Поток монологов

— Скажи, мальчишка, схожа ли жизнь людей с игрой в шахматы? — Да… — ответ прозвучал на выдохе. — Объясни. — Зачем, ответ Вам ведь известен, — то ли вопрос, то ли утверждение. Безликий ухмыльнулся, а его глаза беззвучно говорили за своего владельца: «Дитя, ты ведь тоже знаешь причину. Давай упустим эти ненужные слова». — Тогда ответь, кто ты в игре? — Хм… – юноша ранее не задавался данным вопросом и принялся рассуждать вслух: — Может пешка? Хотя, что-то подсказывает мне, что вопрос с подвохом, — он поднял взгляд на собеседника, словно ища в его глаза ответа, или, по крайней мере, подсказки. — В чём заключается смысл игры? — вот так вот одна фраза, один вопрос ставит всё на свои места… «Защита короля. Нет короля — нет смысла в игре. И что же есть смысл в игре людей? Что движет этой массой, заставляя хвататься за утопающую тростинку, драть руки в кровь, но зачем-то жить…?» — Король — это дети… Бесконечное пространство, даль которого смывалась светом. Нигде и везде. Здесь нет границ здесь, нет ограничений. Безликие тени снуют туда-сюда. Две фигуры, удобно устроившиеся друг напротив друга, всматривались в парящую шахматную доску. Голубоглазый юноша внимательно смотрел то на игру, то на Безликого. Последний, расслабившись, листал страницы огромной книги, которая внезапно очутились у того на руках. Пожелтевшие страницы шуршали, открывая для просматривавшего чёрные рукописные символы. Старинная обложка была украшена затейливым орнаментом и сияла драгоценными камнями. Мальчишка терпеливо ждал ответа на свой вопрос…