Нет, не было и не будет

      Бесцельный бег по полуразрушенному министерству. Оказывается, с этажа на этаж можно попасть не только на лифте. Я и не знал…       Шипение заклинаний, грохот, свист осколков. Выкриков нет. Никто давно уже не пользуется вербальными формулировками. Но есть рычание. Кажется, мы перестали быть людьми.       Отдел тайн. Чертовы двери. Куда мы летим? Даже разогнанное сознание не успевает обрабатывать информацию. Да и нет конечной цели движения. Есть только шанс уйти с линии атаки.       Том бьет быстро, сильно, разнообразно. Будь я один — не было бы и шанса.       Комната с Маховиками. Разгромлена. Выглядит так, будто тут никого не было пару тысячелетий. Только песок пересыпается из бархана в бархан. Не вляпаться бы.       Но впятером можно воевать. Можно нагружать. Не давать так часто огрызаться.       Зал пророчеств. Меня сбивает с ног. Качусь по осколкам стекла. Джордж прикрыл. Спасибо.       Сегодня война закончится. Победителей не будет. Почти все, кто мог назвать себя победителями, уже мертвы. А остальные скоро умрут. Магглы с континента сегодня ввели многочисленные войска. Надоело им, что мы экспедиционные корпуса тираним.       Жесткий удар в мой щит. Закрыл Рона, и нас унесло в очередную дверь. Чертовы двери… Амфитеатр. Катиться по нему больно. Тут погиб Блэк.       Что-то там у нашего дедушки не так пошло. Не удалось с того света все разрулить. А может, и я чего не так сделал.       Змеемордый прямо передо мной. Нагайна улетает от Колина к Невиллу. Чудно. Пора.       Взмах меча в руках Нева. Рассеченная пополам змеюка. Вой Тома. Ему уже не до меня. Упавший Джордж. Упавший с дырой в груди. Мимо меня летит взрывное заклинание, но теперь мне не до него. Бур почти готов. Колин и Рон не дают убить Лонгботтома. Не выходит.       Мое заклинание наконец-то схлопывается, выжигая что-то в груди. Взрыв слева. Уже не важно. Бур вскрывает сферу щита Тома. Упругая волна подхватывает меня и несет куда-то по воздуху.       Снова грохот. Звон. Голос Колина: «Редукто!» Вербально-банально... Лопнувшая голова Великого Лорда Судеб. Вот вам и пророчество…       Черный дым из тела Черного мага… В черной-черной комнате, мать его.       Дым, как из Побрякушек Тома, несется ко мне. К последнему осколку. Касается. Каменный столб проносится перед взглядом. Конец…       Падение.       Шум, какие-то крики. И голос мертвеца:       — Вставайте! Рон, Гарри, подъем, скорее!