По следам

Темный переулок, запятнанный кровью, все еще стоит перед моими глазами. Неясные образы заполняют мой разум. «-Гха! Ублюдок! Почему ты…?» Человек не успел задать свой вопрос: глубоко вонзившийся в глотку нож стал его концом. Я все видел, но не испытывал неприязни или сожаления. Этот парень, жертва, был никем. Он мог умереть и завтра, и послезавтра, и через несколько десятков лет. Все равно его жизнь была бы пустой и бессмысленной. Я? Я ничем не лучше. Такой же бесполезный мусор, как и большинство людей на этой чертовой планете. Но тот парень…был удивителен. Поразительно, но даже убийство — омерзительный поступок, тяжкий грех, в нужных руках превращалось в некое произведение искусства. Завороженный его красотой, я смотрел, как он медленно подходил ко мне. Какая-то часть меня, если не весь я, желал смерти, желал стать холстом для новоиспеченного шедевра. Но всё, что я помню… Был презрительный взгляд. Такой прекрасный. Его глаза… Алые, цвета крови, некогда пылавшие жаждой убивать, померкли лишь от одного моего жалкого вида. Конечно, я был недостоин его внимания, даже посмотрев на меня, он потратил уйму времени. Скучный. Кажется, в тот день он сказал мне, что я скучный, а затем развернулся и ушел. Мне нужно начать поиски, и, если не сейчас, то как можно скорее. Мое единственное спасение — моя надежда, испарилась вместе с ним. Мой долг вернуть ее.