Забытая любовь

Когда мы вернулись домой, хуже быть просто не могло. «Нет… нет, нет, нет, нет… я…заражена Чернилезнью…лекарства нет…я умру…нет…» Я продолжала бормотать, расхаживая по нашей спальне. Мои глаза были красными и опухшими, сопли забивали мои ноздри, блокируя доступ к воздуху. «Дорогой…»-пробормотала я, ища его внимание. «Всё будет хорошо, не так ли? Мы ведь будем счастливо жить, как прежде?»-спросила я неуверенно. «Т-ты ведь всё ещё будешь любить меня?» Он вздохнул. «Я…я…я… я пойду прогуляюсь.» «Что? Ты просто уйдёшь?! И/М! Неужели ты забыл?!» «Т/И! Это уже слишком! Я был на твоей стороне все эти 8 лет! 8, сука, лет! Меньшее, что ты можешь сделать для меня, это дать мне время прогуляться и подумать!» «Я знаю, И/М, спасибо тебе!!! Но, твоя реакция…ты был отвращён! И не думай, что я не замечаю! Ты правда отвращён тем, что я МОГУ заболеть Чернилезнью?!» «Знаешь, почему я так отреагировал?! Я скажу тебе, почему! Я устал! Я устал терять дорогих мне людей! Я потерял слишком много! Не хочу терять и тебя! Если ты против, тогда мы должны разойтись!» «Р-разойтись? Так просто?! Я твоя жена! Если хочешь уйти, просто разведись со мной! Я не твоя девушка, чтобы так просто бросить меня!» Спор продолжался. Прошли недели, и…похоже, что теперь я свободна. Я вздохнула. Кровь капала на раковину. Я бледно улыбнулась и взглянула в зеркало. Я выглядела ужасно. Мои волосы были спутаны, глаза опухли от бесконечных слёз, из моих ноздрей вытекала слизь, а под моими глазами образовались огромные мешки. Что ж, снова здравствуйте. Я с ухмылкой убираю за собой. Я — одинокая и захламленная тридцатилетняя женщина. Хех, иронично. Я вернулась в постель. Сворачиваясь в клубок, я вновь начинаю плакать. Запах невынесенного мусора, высохших чернил, и крови настолько заполонили мой нос, что мне даже стало легче дышать. Мда, я и вправду заболела. Мне стоит помыть своё ведро… Но затем я мотаю головой, пялясь на стену. Нет… Может позже. И вот я снова засыпаю. На следующий день, я вышла из дома в магазин, перед этим нехотя убравшись в квартире. Лень есть лень. Пока я расплачивалась, я определённо слышала шёпот, определённо обо мне. И нет, я не обвиняю никого без доказательств. Я чётко слышала своё имя в их разговорах. Какие люди всё-таки грубые… Я, закатив глаза, взяла пакеты и, поблагодарив кассира, возможно единственного хорошего человека во всём магазине, вышла из здания и пошла обратно домой. Бесчисленное количество детей дёргали своих родителей за рукав, бесстыже показывая на меня пальцем. Даже дети… Я вздыхаю и иду дальше. В МОЙ дом. Тот самый, где мы с мужем когда-то проживали. Даже когда я доставала ключи, за спиной я слышала смешки людей чуть ли не всех возрастов, и нарицательные вроде «Фрика» или «Безумной». Я пыталась игнорировать до боли знакомое чувство, и накатывающие на глаза слёзы. Я не могла. Я быстро открываю дверь и хлопаю ею. Я поставила на пол пакеты, и краем глаза заметила фото… Фото себя и… О боже, нет. И этого бесполезного мудака. Я думала, что выбросила все его фото! Уже через секунду фотография лежала в мусорном ведре. Мне было даже все равно на цену рамки. Хах, хотя, рамку покупал он. Наконец, закончив свои дела, я пошла в свою комнату, улеглась на пол и смотрю на часы. Самое время.